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爹正抡着斧头，劈着一段干透的树根，每一下都用尽全力，沉闷的响声在清晨寂静的空气里传得很远。
爹没有回头，但劈柴的动作，在他踏出院门的那一刻，似乎微不可察地停顿了半拍。
“爹，我回来了。”
李远低声说。
“嗯。”
爹应了一声，斧头落下，木屑飞溅。
他直起腰，用袖子抹了把额头上并不存在的汗，目光这才落到李远身上，上下扫了一眼，尤其是在他怀里那个明显比离家时鼓胀了许多的包袱上停留了一瞬，又迅速移开，重新落在木柴上。
“锅里还有粥，趁热吃。”
“哎。”
李远应着，没立刻去灶间。
他走到院墙根下。
一个月前，爹在这里移栽的那几棵“老红芒”
，还在。
只是模样变了。
原本嫩绿的叶片，边缘已经发黄、干枯，卷曲着，在晨风中瑟瑟发抖。
但它们还活着，虽然瘦弱，却依旧挺立着。
李远蹲下身，用手指轻轻捏了捏茎秆，有些发软，但还没倒。
他拨开根部的土看了看，很干。
爹大概是用洗菜水、刷锅水在勉强维持着。
“天旱，没怎么长。”
爹不知何时走到了他身后，瓮声说，“能活着，就不赖。”
李远心里一酸，点点头。
爹用最朴素的行动，实践着他学来的、那点关于“客土”
、“育苗”
的皮毛，也在用这片小小的、挣扎的绿色，无声地回应着他这一个月的远行。
他匆匆喝了两碗能照见人影的稀粥，就再也坐不住了。
心里像有一把火在烧，灼得他坐立难安。
他必须立刻去试验田，立刻！
一个月了，田里什么样了？那些伤苗活了没有？“小和尚头”
、“老红芒”
怎么样了？“特殊B苗”
呢？刘老蔫的“菌玉米”
呢？
他背起那个沉甸甸的包袱（里面的书和笔记让他心里踏实些），抓起墙角一把生锈的锄头（权当防身，也顺手），跟娘说了声“去地里看看”
，就一头扎进了依旧弥漫着薄雾的晨霭中。
村庄还在沉睡。
土路上几乎没有人，只有几条瘦骨嶙峋的土狗，在墙根下警惕地看着他这个“生人”
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