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杰森猛地转头——空的。
电梯里只有他一个人。
墙角有一滩不知道什么时候留下的水渍，日光灯管在天花板上嗡嗡地响。
叮。
三楼到了。
杰森走出电梯，往走廊那头走了两步。
然后他停下来，低头看了一眼自己的裤腿。
膝盖旁边，有一小片湿的印记。
很小，五个手指头。
杰森面上淡定转身，往楼梯间走。
他不坐电梯了。
———
2
中间人姓考夫曼，一个秃顶的胖子，左腿打着石膏吊在床上。
他看见杰森的时候，脸上的表情从惊恐变成绝望，又从绝望变成认命。
“我真的不知道谁干的。”
考夫曼说，“那几个欠钱的，我也在找他们。
他们死了，我的钱找谁要去？”
“你不是找他们。
你是找杀他们的人。”
杰森靠在窗台上，双手插在口袋里。
“那个人也来找你了。”
考夫曼的脸白了。
“你见过他。”
“没、没见过。”
“你见过。”
杰森看着他。
“你腿上的伤，不是黑门监狱里打的。
是那个人打的。
他问你那几个欠钱的人在哪，你说不知道，他把你腿打断了。
然后他自己找到了。
你见过他的脸。”
考夫曼的嘴唇在发抖。
他的眼睛往门口飘了一下。
杰森没回头。
他的余光扫到左手边——膝盖高的位置，站着一个小女孩。
大概三四岁，瘦得像一根火柴，穿着一件白色的连衣裙，裙摆湿了一大片，头发湿漉漉地贴在额头上。
她的脸很小，下巴尖尖的，皮肤白得几乎透明。
眼睛是暗红色的，像凝固的血，像快要烧完的炭。
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