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面要凉了！
快上菜！”
厨子不耐烦地又拍了他肩膀一下，力道不轻。
龙啸怔怔地站着，心脏还在狂跳，仿佛要挣脱胸腔的束缚。
后背瞬间被冷汗浸透，冰凉的布料紧紧贴在皮肤上。
他的手微微颤抖着，下意识摸向自己的脖颈——
光滑，完整，没有伤口。
没有血。
他缓缓转动僵硬的脖子，看向四周。
客人们在大声谈笑，猜拳行令。
柜台后，父亲低着头，手指灵活地拨动着算盘珠。
大哥正提着茶壶，微笑着给一桌客人添水。
三弟拿着抹布，卖力地擦着桌子，偶尔抬头朝他这边做个鬼脸。
阳光透过窗棂，洒下温暖的光斑。
一切如常。
平凡，琐碎，喧闹。
仿佛刚才那血腥、绝望、亲人惨死的一幕，从未发生。
又或者……那才是真实，而此刻……
龙啸低下头，看着自己摊开的、沾着油污的双手。
掌心，被指甲掐破的伤口已经结了一层薄薄的血痂，传来细微的刺痛。
不是梦。
那感觉……太真实了。
鲜血的黏腻，死亡的冰冷，刀锋触及皮肤的寒意，亲人倒下的画面，绝望到极点的嘶吼……
他抬起头，再次望向柜台后那个佝偻着背、专注算账的老人，望向大堂里忙忙碌碌、笑容温和的兄长，望向那个无忧无虑、做着鬼脸的少年……
阳光正好，岁月静好。
可掌心那点微末的刺痛，却像一根冰冷的针，深深扎进了心底最深处。
老二！
愣着干什么！
那声音还在耳边回荡。
这一次，却带上了一种难以言喻的、循环往复的、令人骨髓发寒的……
回音。
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