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李世民坐在书案后，面前摊着那叠情报。
他没有收起来，就那样摊着，像在等谁来看见。
凯撒推门进来的时候，第一眼看见的就是那些散落的莎草纸——厨房版、贵族圈版、酒馆版、贵妇圈版，每一页都被捏出褶皱，又被人试图抚平。
凯撒的脚步在门口停了一瞬。
然后他走进去，在李世民对面坐下。
两个人隔着那张书案，谁都没有先说话。
窗外，暮色越来越深，那面白墙在最后一缕光里变成一道模糊的轮廓。
沉默漫上来，很沉重，压在两个人之间，像一块搬不动的石头。
窗外有巡逻队的脚步声经过，整齐的、沉重的、比平时多了一倍人的脚步声。
凯撒看着他，看了很久。
然后他伸出手，握住李世民放在桌面上的手。
那手很凉，指尖还在微微发颤——不是冷，是别的东西。
“对不起。”
他说。
声音很轻，轻得像在承认一件小心翼翼的事。
李世民没有说话。
他只是让那只手被握着，让那温度从指尖传上来，一点一点，把那些发颤的东西压下去。
“涂鸦的事，”
凯撒说，“是我的疏忽。
我以为他们会怕，但总有不怕死的。”
他的手指收紧了一分：“以前不派人，是因为你不喜欢。
你说过，不喜欢被盯着。”
李世民没有说话。
“现在我派人，也不是为了盯着你。”
凯撒看着他，那双灰蓝色的眼睛里，有什么东西正在翻涌，“是为了让那些人不敢再动你，不敢再打扰你。”
李世民的手指微微动了一下。
他听懂了。
那些巡逻队不是监视，是盾牌。
那些被刷白的墙不是抹去痕迹，是划出界线——这里是他的地盘，谁碰谁死。
“我说过不让任何人再伤害你。”
凯撒的声音更低了。
李世民看着他。
看着那双眼睛里的血丝，看着那张疲惫的脸上浮现出的、近乎恳求的东西。
他想起那面墙被刷白的样子，想起那些被带走的人、那些没回来的人。
这个人用他的方式，替他挡了所有能挡的。
他低下头，看着那只握着自己的手。
手指很长，骨节分明，手背上有几道陈旧的伤疤。
此刻它握着他的手，握得很紧，紧得像怕一松手就会失去。
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