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纽约的冬夜很深。
雪已经停了，窗玻璃上结了一层薄薄的霜花。
客厅里没开灯，只有对面公寓楼的灯光透进来，在墙壁上投下模糊的淡黄色光斑。
莫尼科靠在沙发扶手上，腿蜷着，肩抵着靠垫。
赤井秀一坐在另一端，中间隔着一杯威士忌。
他们就这样坐了快一个小时。
不说话，也不动。
只有暖气片偶尔发出嘶嘶的轻响，和冰箱每隔一段时间启动的低沉嗡鸣。
莫尼科忽然开口。
“我总觉得，”
他说，“你什么都知道。”
赤井秀一没有立刻回答。
他垂眼看着那杯威士忌，冰早已化尽，琥珀色的液体静止如凝固的松脂。
“不是。”
赤井秀一回答。
“不是什么？”
“不是什么都知道。”
莫尼科偏过头看他。
落地灯的开关在沙发另一头，赤井秀一的脸隐在半明半暗的边界，镜片偶尔反光，遮住那双绿色的眼睛。
“你知道多少。”
莫尼科问。
赤井秀一沉默了一会儿：“我有两段完整的记忆。
你为MI6工作，同时在1997年去日本，再也没回来”
莫尼科没有说话。
窗外又开始飘雪，很小很轻的雪，落在玻璃上立刻化成水痕，像泪痕，又不像。
莫尼科有很多话想说。
那些话在喉咙里堆了三条时间线，从布伦尼文的第一次死亡，到森川和也被割开的喉咙，再到莫尼科·海耶斯在雨夜掏出森川玲子留下的U盘。
它们像沉在海底的沉船，锈迹斑斑，长满藤壶，他以为已经永远不会浮上来。
但此刻面对这个人的侧脸，那些沉船开始松动。
“我第一次死的时候在欧洲。”
他开口，声音很轻，“任务失败，琴酒站在我旁边，看着我咽气。”
赤井秀一没有动。
“他什么都没说，甚至没多看一眼。
就站在那里，等我心跳停，然后转身走了。”
莫尼科把脸埋进靠垫的边缘，声音有些闷。
“后来我才知道，他其实可以拉我一把。
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