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墨镜不知道什么时候摘了，那双总是懒得看人的眼睛，此刻直直地对着他。
不是愤怒。
不是审视。
不是怀疑。
是他没有资格期待、更无法回应的东西。
松田阵平按在他后颈的手没有移开，另一只手覆上他掐着人的手背，一点一点，把他僵死的手指掰开。
“听我说。”
松田的声音只有他们两个人能听见，“他没死。
上面那个人也没死。
谁都没死。”
莫尼科的喉咙滚了一下，发出一点破碎的气音。
“你听到了吗？”
松田的手掌微微用力，“都活着，你做到了。”
莫尼科低下头。
他看不见松田的脸，只能看见自己沾满血的双手，看见指甲盖下还在渗血的裂痕，看见手腕上陈旧又丑陋的伤疤。
“……我差点。”
他的声音哑得像砂纸，“我差点没赶上。”
“但你赶上了。”
“差一点就——”
“赶上了就是赶上了。”
松田打断他。
他把莫尼科从罪犯身上拉起来。
辖区警察立刻接手，把奄奄一息的炸弹犯抬上担架。
围观的人群还在嗡嗡议论，警车的灯还在转，一切混乱如常。
但莫尼科什么也听不见了。
他的腿发软，膝盖像灌了铅，踉跄一步，被松田一把拽住。
“站好。”
莫尼科站不住。
他靠着松田的手臂，像被暴雨浇的昏头昏脑的猫咪，所有的力气都在刚才那几分钟里烧干了。
他忽然闷闷地说：“彩带。”
松田没听懂：“什么？”
“上面那个炸弹，”
莫尼科的声音很轻，几乎被风吹散，“不是真的。
是彩带。
他没事。”
“……我知道。”
松田的喉结滚动了一下，“他打电话给我了，人现在在楼下，活蹦乱跳的。”
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