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她看着那些药片，眼神空洞，然后，猛地抬手，将掌心里所有的药片，一股脑地，全部塞进了自己嘴里！
没有水，她就那样干咽了下去。
药片粗糙地划过喉咙，带来苦涩和窒息的恶心感，她用力吞咽，喉结剧烈滚动，眼泪又涌了出来。
然后，她的目光，落在了书桌笔筒里，那把她很熟悉的、谢榆用来裁纸和做手工的银色美工刀上。
刀片闪着冷冽的光。
她伸出手，拿起那把美工刀。
手指冰凉，却很稳。
她推开刀鞘，崭新的、锋利的刀片露了出来。
她扶着书桌，艰难地站起身，双腿因为蹲了太久而麻木刺痛。
她踉跄着，走到谢榆的床边，慢慢坐下。
床上仿佛还残留着谢榆身上那股极淡的、干净清冷的气息。
她低头，看着自己左手的手腕，皮肤下淡青色的血管清晰可见。
另一只手，紧紧攥着那个从绒布盒里拿出来的、黑色的、有些褪色的小狗挂件。
塑料的棱角硌着掌心，带来一点点微不足道的、却属于谢榆的触感。
她抬起头，望向窗外。
厚重的窗帘隔绝了光线，但她仿佛能看到外面阴沉沉的天空，看到南京城铅灰色的轮廓，看到那看不见的、却无处不在的风，正穿过高楼大厦，穿过梧桐枝桠，发出低沉的、永恒的呼啸。
呼呼。
呼呼。
像叹息，像呼唤，像永不止息的无尽私语。
她忽然想起，很久以前的一个傍晚，她们也是这样并肩坐着，谢榆靠在她肩上，声音很轻地说：“良友，你说，南京的风，会是什么声音？”
她当时怎么回答的？好像说的是：“肯定和这里不一样吧？说不定……能听到长江水的声音？”
谢榆笑了，没说话。
现在，她好像听到了。
那风声穿过空旷的房间，穿过她空荡荡的胸腔，穿过漫长而痛苦的时光，清晰无比。
呼呼。
呼呼。
为什么……无论走到哪里，无论过去多久……
她的嘴角，极其缓慢地，向上弯起一个极其惨淡、却异常温柔的弧度。
眼泪无声地滑落，滴在手背上，冰凉。
然后，她握紧了那把冰冷的美工刀，对着自己左手手腕上，那根最清晰的、象征着生命搏动的青色血管，用尽全身残留的、最后的力气，狠狠地、决绝地，划了下去。
冰冷的锋刃切开温热的皮肤，阻力很小，然后，是更深层的、更坚韧的什么被切断。
起初是冰凉的触感，紧接着，剧烈的、尖锐的疼痛猛地炸开！
但她只是轻轻地、几不可闻地“嘶”
了一声，眉头都没有皱一下。
暗红色的、温热的血液，瞬间从那道整齐而深刻的切口里涌了出来，争先恐后，起初是涌，然后很快变成了汩汩的流淌。
鲜红刺目的液体迅速浸湿了她的袖口，滴落在谢榆素色的格子床单上，晕开一小团、一小团不断扩大的、凄艳的暗红色花朵。
浓烈的、带着铁锈甜腥的气息，在冰冷的空气里弥漫开来。
疼痛尖锐，但更尖锐的，是心里那片终于得到解脱的、空茫的平静。
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