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泥墙，茅草顶，歪歪斜斜的，但能住人。
地里种上了庄稼。
稀稀拉拉的，但能收一点。
孩子长大了，会跑了，会叫娘了。
我站在地头，看着那片瘦弱的庄稼。
风从黄河那边吹过来，带着水腥味。
我想起那年淹死的那些人。
他们没活下来。
我活下来了。
我蹲下，抓起一把土。
土是湿的，是肥的，是能种出东西的。
我把土攥紧。
又一年。
庄稼熟了。
金黄的麦子，沉甸甸的穗子。
我站在地头，看着那片麦浪。
旁边站着我的孩子，我的孙子，我的曾孙。
他们不知道那年的事。
他们只知道，这片土地能种出粮食。
我转身，往前走。
身后是麦田，是村庄，是炊烟。
是无数和我一样的人。
他们扛过洪水，扛过瘟疫，扛过饥饿。
他们用这双手，一锄一锄，把村子从废墟里刨出来。
他们活着。
靠自己的手活着。
一个，两个，十个，百个，千个，万个。
无数张相似又不同的脸。
老人，孩子，男人，女人。
瘦的，病的，饿的，累的。
但都活着。
都站着。
都用那双满是老茧的手，握着锄头，握着木棍，握着家人的手。
我们抬头看天，看前方。
低头看彼此，看自己的手。
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