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只是在那短暂的僵硬之后，迅速收拢了手臂，以同样的力道回抱过去。
这拥抱的力度，让宋宜甚至感到了一丝细微的、肋骨被挤压的痛感。
但这痛感非但没有让他退缩，反而让他那颗飘忽在冰冷迷雾中的心，骤然落到了实处。
这疼痛是真实的，这怀抱是坚实的，林向安此刻给予的、毫不回避的回应是确凿无疑的。
正是这几乎令人窒息的紧密和那一点真实的痛楚，像锚一样，固定住了他快要被混乱思绪冲散的意识。
营房外，远远传来换岗士兵的号令声，夜风拂过旗杆的猎猎响动，但这些声音都像是被一层透明的屏障隔绝在外。
屋内，只有两人交织在一起的、逐渐趋于同步的呼吸声。
林向安的下巴轻轻抵在宋宜的肩膀上，胸膛相贴的地方，隔着彼此的衣物，能感受到对方心脏有力的搏动，一下，又一下。
这个拥抱，没有任何情欲的撩拨，却比任何热烈的亲吻都更深入骨髓。
它是一个港湾，一个确认，一次无需言明的求救与回应。
宋宜没有说话，林向安也没有。
但在这个紧密得几乎没有缝隙的怀抱里，那些无法用言语诉说的疲惫、挣扎、恐惧，以及更深处的、连宋宜自己都未必清晰意识的渴望，都仿佛找到了传递和接收的通道。
林向安的手臂收得更紧了些，仿佛要将怀中这个人，连同他所有难以承受的重负，一同揉进自己的骨血里，为他分担，或者，至少在这一刻，让他知道他不是独自一人。
“林向安？”
“我在。”
——
作者有话说：小剧场：
窗外细雪未停，将庭院变得一片银白。
王府各处早已掌灯，唯独九皇子府邸的小厨房里最是热闹。
宋宜不知哪根筋搭错，晌午从宫里回来后，忽然坚持冬至必须亲手包饺子。
此刻，他袖子挽到手肘，神色严肃地站在案板前，面前是一盆调好的三鲜馅儿，以及一堆形态各异的面皮。
林向安站在他身侧，同样挽着袖子，倒比宋宜看着更像个厨子。
他手里捏着一张宋宜刚刚擀出来的“面片”
，边缘厚薄不均，中间还有个可疑的破洞。
“这张，”
林向安客观地评价，“适合烙饼。”
宋宜瞪他一眼，抢过那张“面片”
，试图用手指把洞捏合：“少废话，擀皮讲究手感，我正在找感觉。”
他说着，又拿起一小团面剂子，努力地擀起来。
最终，在林向安看不下去、接手了擀皮的活计后，效率才显著提高。
只见他手腕稳当，擀面杖滚动间，一张张中间略厚、四周薄的圆皮便整齐地叠在案板上。
宋宜则专心致志地开始研究起包饺子。
他学的倒是快，最初几个要么馅少瘪塌，要么馅多撑破，后来渐渐成型，一个个的跟金元宝似的。
林向安一边飞速擀皮，一边瞥着宋宜的“作品”
，唇角压着极淡的笑意。
“看什么？”
宋宜察觉到他的目光，扬起沾了点面粉的下巴，“我这叫别出心裁。”
“嗯。”
林向安应了一声，手下不停，“宋大厨别出心裁，一会儿煮出来别成了一锅片汤。”
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