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他走了。
林晚站在门口,看着他的背影消失在巷子尽头。
风吹过来,把门口的风铃吹得叮当响。
她低下头,看着手里那封信。
母亲写了两封信,一封在银行,一封在坟前。
银行那封,告诉她钱在哪儿。
坟前这封,告诉她为什么。
她走回店里,坐在那把竹椅上,把信又看了一遍。
“别像妈一样,一辈子活在别人的算计里。”
母亲一辈子活在沈明的算计里,活在恐惧里,活在对女儿的爱里。
她知道自己会死,她提前写好了遗书,她把自己的后事安排得妥妥当当。
但她没有算到,沈宁会回来,周远山会回来,陈秀英会回来。
她也没有算到,她的女儿会把那笔钱捐了,开一个叫念晚的花店,种她种了一辈子的月季。
手机亮了。
是周远山的消息:“听说沈念来过了?”
她回复:“嗯。
他走了。”
几秒后:“去哪儿?”
“南方。
种地。
种月季。”
对方沉默了很久。
“你妈那种?”
“嗯。”
他没有再回。
她知道他不会回。
但她知道,他看到了。
傍晚,林晚关了店,一个人去了墓园。
石阶还是那么长,她一步步向上走,最后停在母亲的墓碑前。
碑前放着一束新鲜的白菊,不知道是谁放的,花瓣上还带着水珠。
她蹲下来,把那封信念给母亲听。
“妈,钱我捐了。
开了个花店,叫念晚。
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