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林晚开始留意每一个陌生来电。
她把手机从静音调成响铃，把震动调到最大，连洗澡都带进浴室。
江临川看在眼里，什么都没说。
他只是每天多来几次，帮她带早餐，帮她浇月季，帮她处理那些她顾不上做的小事。
她不提周远山，他也不问。
两个人默契地维持着这片沉默，像薄冰下的河水，表面平静，底下汹涌。
第七天，手机响了。
她接起来，是推销电话。
第十一天，又响了。
是个打错的号码。
第十五天，她站在院子里修剪月季，手机震动了一下。
她几乎是条件反射地拿起来，是一条消息：“别找了。
我很好。”
她盯着那四个字，反反复复看了十几遍。
“你在哪儿？”
发出去，石沉大海。
她又发了一条：“我想见你。”
对方沉默了更久，久到她以为不会有回复了。
然后屏幕亮了：“还不是时候。”
林晚握着手机，站在光秃秃的月季花丛前，风吹过来，把枯叶吹到她脚边。
她蹲下来，一片一片捡起来，放进墙角那堆枯叶里。
林建国说过，枯叶留着，明年可以做肥料。
她捡得很慢，每一片都仔细看过。
那些叶子已经干透了，一捏就碎，但她能看出它们原来的形状——有的像手掌，有的像水滴，有的被虫子咬出几个洞。
她想起小时候，母亲也是这样，蹲在花丛边，一片一片捡叶子。
她跟在后面，帮母亲提着篮子。
“妈，为什么要把叶子捡起来？”
“不捡，明年花就长不好了。”
“为什么？”
“因为叶子烂了，会生虫。
生了虫，花就病了。”
“那花会死吗？”
母亲停下手里的活，看着她。
“不会。
有妈在，花不会死。”
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