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十一月最后一天的清晨，林晚被一阵急促的门铃声惊醒。
她披上外套下楼，推开院门。
门外站着一个陌生的男人，四十出头，穿着一件洗得发白的夹克，手里提着一个旧皮箱。
风很大，吹得他头发乱糟糟的，但那双眼睛，林晚一眼就认出来了。
周建国。
比照片上老了太多。
脸上全是皱纹，眼窝深陷，嘴唇干裂。
但那双眼睛，和周远山一模一样——温和中带着一点让人看不透的东西。
“林晚。”
他开口，声音沙哑，“我回来了。”
林晚站在门口，看着他，很久没有动。
风吹过来，把院子里的枯叶吹起来，落在两个人之间。
“进来吧。”
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周建国在客厅坐下，把皮箱放在脚边。
他没有四处打量，只是低着头，双手放在膝盖上，像做错事的孩子。
林晚给他倒了杯水，他接过去，喝了一口，手一直在抖。
“你一个人来的？”
林晚问。
他点了点头。
“一个人。”
“周远山知道吗？”
周建国摇了摇头。
“不知道。
他不想见我。
我也不想让他知道。”
林晚看着他。
“那你来干什么？”
周建国沉默了很久。
他放下水杯，从皮箱里拿出一个旧信封，放在桌上。
“这个，还给你。”
林晚拿起信封，打开。
里面是一张存折，还有一封信。
存折上的名字是她，开户日期是她出生的那年。
每一笔存款，都是周建国存的。
最后一笔，是上个月。
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