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灰色的约车在老旧的写字楼下停稳时，上午十点的阳光正好斜照在这栋建于九十年代的建筑外墙上，将斑驳的瓷砖和锈蚀的空调外机照得无所遁形。
林晚下车，抬头看向十七层。
那里有一扇积满灰尘的窗户，窗玻璃不知何时碎了一块，用硬纸板勉强封着，纸板已褪成灰白色。
凤凰传媒。
她默念这个名字。
前世她在这里进进出出无数次，作为“陈太太”
出席各种庆典，从未认真看过这栋楼——它太旧了，配不上后来凤凰传媒在CBD的玻璃幕墙总部。
陈默也从不提这里，仿佛这是他不愿面对的、寒酸的起点。
她穿过窄小昏暗的大堂。
电梯早已停运，她沿着楼梯一层层向上走。
脚步声在空寂的楼道里回响，像某种古老的计时器。
十七层。
防火门虚掩，推开时门轴发出一声尖锐的、锈死的。
走廊里没有灯，靠尽头窗户透入的光勉强照明。
她绕过堆积的建筑废料和废弃办公桌椅，找到了那间挂着“总经办”
褪色铜牌的房间。
门没锁。
她推开。
灰尘的气息扑面而来。
房间不大，陈设简单：一张老式写字台，一把皮面开裂的椅子，一排几乎空了的文件柜。
墙上挂着一张泛黄的公司注册证书，法定代表人一栏写着“林建国”
，日期是二十五年前。
林晚没有急于翻找，她先站在窗前，向下望去。
街道上车流如常，没有可疑的车辆停留。
赵成的人没有跟来——至少现在还没有。
她转身，走向文件柜。
柜子没锁，里面残留着一些早已过期的旧合同、报税表、员工花名册。
她快速翻阅，心跳平稳。
这些都不是她要找的。
她蹲下身，检查写字台的抽屉。
上两层空空如也，只有几枚生锈的回形针。
最下层抽屉卡住了，拉不动。
她从背包侧袋摸出那把小巧的多功能工具刀，插入抽屉缝隙，摸索着拨动卡榫。
指尖触到冰凉的金属，用力一撬。
“咔哒。”
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