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可她像没闻到一样。
她开始有条不紊地检查、取样、测量、记录。
取出心脏时，指尖隔着手套，能摸到心肌的僵硬，能看清心室壁上那道致命的裂口，那是死亡的致命一击；检查肺叶时，她举着放大镜，仔细寻找那些细小的脂肪滴——那是坠落时骨髓迸出的铁证，是无声的证人；探查腹腔时，她用探针拨开碎裂的脏器，一点点评估损伤程度，像在拼凑一幅破碎的拼图。
她的动作稳定、精准、高效，每一步都像演练过千百遍。
镊子夹起组织样本，稳稳放进标本瓶，角度分毫不差，瓶壁上的标签，在灯光下泛着冷光。
乐知溯在一旁静静看着，偶尔在她需要时递过器械——镊子或者探针，指尖相触时，导师的手也是凉的，和她的一样，都透着一股职业的冰冷。
或者用最简洁的词语提醒一句：“注意肝右叶的包膜下血肿，可能是迟发性破裂。”
“测一下骨折线长度，记下来。”
大部分时候，她只是看着，目光锐利，带着审视，也带着一丝几乎看不见的赞许，在镜片后一闪而过，像一颗流星，转瞬即逝。
其他几个同学也渐渐从最初的紧张里平复下来，各司其职，有人记录数据，笔尖划过纸张的沙沙声，在实验室里格外清晰；有人整理标本，玻璃罐碰撞的叮当声，像一首冰冷的歌。
实验室里只剩下器械碰撞的轻响，叮叮当当，还有偶尔压低了的交谈声，字字句句，都落在尸体和记录册上，落在这冰冷的真相里。
时间在冷白的灯光和专注的动作里悄悄溜走。
墙上的挂钟，时针悄悄挪过一大格，没人抬头去看，没人在乎时间，在真相面前，时间是最微不足道的东西。
最后一项检查做完，所有样本分装妥当，标签贴得整整齐齐，像列队的士兵；尸表检验和内部检查的记录也写完了，字迹工整，没有一处涂改，像一份庄严的誓言。
齐奕棠开始缝合。
针线在她手里穿梭，银针带着黑色的缝线，穿过皮肤和肌肉，把打开的胸腔和腹腔一层层闭合。
针脚细密均匀，间距分毫不差，依旧是教科书级别的手艺。
她的神情依旧专注，仿佛手里缝补的不是一具尸体，而是一件需要精心修复的精密仪器，是对逝者最后的尊重。
乐知溯说过，缝合是对逝者的尊重，无论他是谁，因何而死，都该有一个完整的归宿。
最后一针打结，剪断缝线，线头轻轻一扯，利落干净。
她直起身，肩膀微微一动，发出一点细微的酸痛声，像生锈的齿轮在转动。
然后轻轻舒了口气，不是因为放松，也不是因为疲惫，只是一个阶段性工作完成后的本能反应。
气息扑在口罩上，凝出一小片湿痕，凉得像泪。
她退后一步，看着解剖台上的遗体。
那些狰狞的伤口已经被缝合掩盖，只剩下清洗后未干的水迹，湿漉漉的，像一层薄薄的泪；还有皮肤上暗紫色的尸斑，像一片片淤青，是死亡留下的吻痕。
死亡以最赤裸、最直接的方式，摊开在她面前。
而她用最理性、最精准的方式，解读了它，记录了它。
他是谁的父亲，谁的丈夫，谁的儿子，这些都不重要了。
重要的是，他从多高坠落，以什么姿势着地，真正的死因是什么。
这些答案，曾藏在他的身体里，像一个个秘密，现在，被她一一找了出来，摊在阳光下，摊在真相里。
乐知溯走上前，手指沿着缝合的针脚轻轻划过，指尖的触感，是细密的针脚，是冰冷的皮肤。
她点了点头，眼里的赞许，终于不再掩饰。
又翻了翻齐奕棠刚写完的记录，字迹清晰，数据详实，像一份完美的答卷。
她合上记录本，声音里难得带了一丝柔和，像冰融雪化：“可以。
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