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通道尽头的绚烂光晕旋转着，像倒悬的万花筒。
莱恩眯起眼睛，那些色彩——靛青、赭石、朱砂、孔雀绿——并非静止，而是流淌、混合、分离，遵循着某种肉眼可见却难以理解的韵律。
这不是自然光。
是艺术家的光。
他迈入光中。
脚下触感由石板变为柔软、有弹性的东西——是颜料管挤空后卷起的锡皮？还是干涸后卷曲的画布边缘？空气里的气味复杂：松节油刺鼻的洁净、亚麻籽油醇厚的暖香、陈年纸张的霉味，还有一丝若有若无的……苦橙花香气，那是维多利亚时代绅士们常用的古龙水尾调。
“你迟到了三分二十秒。”
声音从高处传来，带着舞台剧演员的圆润共鸣，又有一丝慵懒的拖腔。
莱恩抬头。
他站在一个无法用常规几何定义的空间里。
与其说是房间，不如说是“画面的内部”
——墙壁由无数幅未完成的画作拼贴而成，有些是写实风景，有些是抽象色块，有些只是画布上的一道刮痕或一滴偶然滴落的颜料。
天花板是翻转的星空，但星辰被画成了音符的形状。
地板……地板是流动的色池，颜料缓慢地旋转、分离，像有人用一支无形的巨笔在搅拌调色盘。
而塞缪尔坐在空间中央的高脚凳上。
他的姿态与里昂的紧绷、安妮的蜷缩截然不同——慵懒、舒展，一条腿曲起踩在凳子的横档上，另一条腿随意垂落。
他穿着深酒红色的天鹅绒吸烟夹克，内衬黑色丝绸衬衫，领口松散地敞着。
头发比“艾薇拉状态”
时短了一些，用发油向后梳拢，露出过于清晰、如同雕刻般的五官轮廓——那是艾薇拉的容貌，却被某种强烈的男性气质和艺术家的桀骜彻底重塑。
他手里拿着一支细长的画笔，笔尖在调色盘上无意识地划着圈，目光却落在莱恩脸上，带着评估艺术品般的审视。
“时间在安妮的安全屋里会变黏稠。”
莱恩说，环顾四周，“但显然，在你这里，时间变成了颜料。”
塞缪尔笑了。
笑容里有种刻意为之的、戏剧化的魅力：“妙喻，医生。
但不够准确。
时间在这里不是颜料，是溶剂——它溶解记忆，让它们沉淀成可供描绘的色层。”
他挥了挥画笔，“欢迎来到我的工作室，或者说，系统的‘痛苦蒸馏厂’。”
他指了指旁边一张蒙着染污画布的小桌：“坐。
不过小心点，那张椅子上有未干的群青。”
莱恩小心地避开椅子上那片深蓝色的污渍，坐下。
面前的桌上散落着素描草稿、炭笔、几管挤扁的颜料，还有一只当作烟灰缸用的贝壳，里面堆着用过的调色纸。
“里昂给了你防线宣言。”
塞缪尔开始说，语气随意得像在评论天气，“安妮给了你一颗破碎种子的童画。
而我——”
他顿了顿，笔尖蘸起一点朱红，“——要给你看的是‘转化’本身。
痛苦如何被蒸馏、提纯、重构成美。”
“这就是你的‘美的蓝图’？”
莱恩问。
“蓝图？”
塞缪尔轻笑，“不，医生。
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