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炉火仍在燃烧，锅已洗净归位，可那种无形的暖意仍缠绕在空气中，不肯散去。
第二天清晨，林远山来了。
他背着一把旧吉他，脸上多了几分血色，眼神也不再像从前那样总藏着锋利的怀疑。
他在院门口站了一会儿，看着爬满篱笆的番茄藤，轻轻拨了一个和弦。
“写了首新歌。”
他说，走进来坐下，“想给你们听听。”
苏砚端来茶，陆沉搬了把椅子坐在廊下。
林远山调试琴弦，手指动作依旧带着音乐家特有的细腻，但不再是为了演奏完美，而是为了表达真实。
前奏响起时，风正好穿过藤叶，沙沙作响，像是自然的伴奏。
>“他们说秩序需要清除所有杂音，
>可妈妈的味道藏在焦糊的锅底；
>他们说效率才是生存的意义，
>可爷爷教我包饺子用了整整一个黄昏。
>
>我们曾被教导忘记饥饿以外的一切，
>却在某天醒来，突然想尝一口不标准的温柔。
>那不是叛乱，也不是觉醒，
>只是一个人对着空桌说：我想再看你吃一次我做的饭。
>
>所以我们重新点火，
>在废墟里，在雪夜里，在无人注视的角落；
>我们把眼泪拌进米饭，把思念撒进汤里，
>因为我们终于明白??
>爱从来不是程序，
>而是一道永远做不对、却总想再试一次的菜。”
最后一个音符落下，院子里安静得能听见蜜蜂振翅的声音。
苏砚眼眶微红，低头抿了一口茶，掩饰情绪。
陆沉盯着地面，许久才开口：“这首歌……别上传。”
林远山抬眼看他。
“不是不信‘烟火网络’。”
陆沉补充，“而是有些东西，必须面对面才能传递。
就像你现在弹给我听，和录下来放给一百万人听，根本不是一回事。”
林远山笑了：“所以我只打算弹三次??一次给你，一次给她，最后一次，等我找到那个愿意为陌生人哭的人。”
几天后，第一批新的共膳据点正式挂牌。
不是秘密组织，也不是地下反抗军，而是一些普通得不能再普通的场所：社区活动中心、废弃车站、学校食堂、甚至监狱探视室。
它们唯一的共同点是??都有灶台，都允许人们亲手做饭，也都承诺将第一份饭菜留给未曾谋面的人。
苏砚去了北方第三据点，那里曾是晶片工厂的员工餐厅。
如今墙上挂着孩子们画的“我家的厨房”
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