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古老的城墙，残阳如血，旌旗猎猎，壮阔而苍凉，正是文人墨客最爱吟咏的边塞诗意。
但陈二狗知道，那并不是诗意。
那是血。
是真真实实的、温热的、带着腥味的血。
他掏出王老栓给他的窝头，掰了一小块，放进嘴里。
窝头很硬，很干，剌嗓子，必须用口水慢慢润湿才能咽下去。
窝头没什么味道，只有一点淡淡的霉味，还有一股挥之不去的血腥味——不知道是窝头本身的味道，还是他手上的血沾了上去。
但他吃得很慢，很仔细。
像是在吃什么珍馐美味，像是在进行某种庄严的仪式。
他咀嚼的不仅仅是食物，还有王老栓的嘱托，还有活下去的念想，还有这场战争强加给他们的一切。
远处，顺军营中燃起篝火。
一堆，两堆，三堆……越来越多，连成一片，像地上的星河，又像一只巨兽睁开的无数只眼睛。
关宁军营中也燃起篝火，在另一边的密林边缘，火光点点，像鬼火在林中飘荡。
两座大营，像两只饥饿的巨兽，蹲在成都城外，虎视眈眈。
篝火是它们的眼睛，在渐浓的夜色中闪烁，透着危险而贪婪的光。
它们在等，等天亮，等体力恢复，等下一轮更疯狂的撕咬。
城墙上，守军也点起火把。
火把一根根亮起，火光连成一条蜿蜒的线，在夜色中盘绕，像一条受伤的龙，盘踞在城墙上，用最后的力气守护着这座孤城。
火把的光跳跃不定，照着一张张疲惫不堪的脸，照着一具具渐渐冰冷的尸体，照着被血浸透的砖石，照着这个人间地狱。
成都城内外，三方军队，数万人马，在这漫长的夜里各自舔舐伤口。
这一夜，没人睡得着。
伤兵营里，呻吟声此起彼伏，像永远不会停止的背景音。
军医在帐篷间穿梭，脚步匆忙，手里端着热水，拿着剪刀，挎着药箱——
虽然药箱早就空了。
将领们聚在各自的营帐里，低声商议，争论，拍桌子，叹气。
士兵们默默擦拭兵器，给弓弦上蜡，清点箭矢，或者干脆发呆，望着篝火，望着星空，望着不知名的远方。
所有人都知道，后面还有更惨烈的厮杀。
今天只是试探，是前奏，是开胃小菜。
真正的决战还在后面。
李自成不会甘心，吴三桂不会罢休，张献忠……更不会投降。
而成都城，还在。
它像一个巨大的坟墓，等着埋葬更多的尸体。
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