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如果幸福真的还存在，那也只能是在别处：在俯瞰小巷的幽静房间中，猫儿在明亮的巷子里啃着鱼头；在挂着苇帘的阴暗咖啡馆里，哈希什的烟雾混合着热茶氤氲的薄荷芳香；在码头上，在盐沼边缘的帐篷里（他没有理会脑海中玛妮娅那张沉静的脸庞）；在群山背后的撒哈拉深处，在非洲广阔的土地上。
但就是不在这里，不在这个充满悲伤的殖民地小房间里。
在这里，与欧洲的每次牵绊都不过是对幸福的一次玷污，再次清晰地证明隔离的存在；在这间屋子里，祖国是那么遥不可及。
他坐在酒吧里小口呷着热乎乎的威士忌，听到走廊里传来脚步声。
那个年轻的英国人走进房间，径直在一张小桌旁坐了下来，连看都没看波特这边。
波特看着他点了一杯利口酒，等到酒保回到吧台后面以后，他走到年轻人的桌旁。
“打扰了，先生。”
他说，“你会说法语吗？”
“是的，是的。”
年轻人有些惊讶地回答。
“但你也会说英语吧？”
波特立即追问。
“我会。”
对方一边回答，一边放下杯子，紧盯着问话的陌生人。
波特觉得他的反应夸张得有些做作。
直觉告诉他，这时候最好说两句奉承话。
“那么你或许可以给我一些建议。”
他继续严肃地说。
年轻人淡淡地笑了笑。
“如果你的问题和非洲有关，那我确实有资格说上几句。
我已经在这里转悠了五年，真是个迷人的地方。”
“没错，的确很好。”
“你了解这里？”
年轻人看起来有些担心，他太想成为唯一的旅人。
“只了解某些区域。”
波特安抚他，“我去过北边和西边的不少地方，大约从的黎波里到达喀尔一带。”
“达喀尔是个肮脏的洞窟。”
“但全世界很多地方都是那样。
我想问的是兑换货币的事情。
你觉得哪个银行最好？我用的是美元。”
英国人笑了。
“你真是问对了人。
实际上我是澳大利亚人，母亲和我主要花的都是美元。”
接下来他向波特全面介绍了非洲北部的法国银行系统。
他说话的腔调像那种老派的教授，波特觉得他表达自己的方式装腔作势得令人厌恶。
但与此同时，他闪烁不定的眼神却完全抵消了言语和声调的矫揉造作，甚至让人开始怀疑这些话的可信度。
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