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竞选总部的危机指挥中心，空气稠得能切块。
西面墙上，纸张贴得密密麻麻，像得了某种信息密集的皮肤病。
最新的民调数据，关键数字用红笔圈出，红得刺眼，像没擦干净的血迹。
全国各大报纸的头版，被剪下来，一张摞一张，拼成一片沉甸甸的、蠕动的黑色字块海洋。
“艾克私德崩塌”
、“美第奇：通敌铁证？”
、“金无怠——红色阴影下的幽灵”
，这些标题不再是油墨，而是一把把生锈的、带着倒刺的钩子，挂在视网膜上，扯得人脑仁生疼。
“将军，盖洛普，刚出来。”
马克拿着一份还带着打印机热度的报告进来，脚步很轻，但每一下都像踩在绷紧的鼓面上。
他脸色是一种缺乏睡眠的、纸张般的白，把报告放在宋宇面前的桌上，动作带着小心翼翼的滞重。
“我们……落后了。
史蒂文森，百分之西十八。
我们，百分之西十五。”
他顿了顿，喉结滚动了一下，声音发干：“南方那三个摇摆州，跌得最狠。
保守派那边……信心在垮。”
宋宇没立刻去拿报告。
他只是看着那叠纸，目光平静，像在看一份与自己无关的天气预报。
指尖有些凉，在光滑的桌面上无意识地划了划。
没有意外。
早就知道那些脏水泼上来会这样，只是没想到，堤坝溃塌的声音，来得这么快，这么清晰。
莉迪亚离开还不到七十二小时，那些曾经看起来坚不可摧的支持，就像被白蚁蛀空的木头，表面还行，里面己经酥了。
压过来的不是失望，是一种更实在的东西，沉甸甸地坠在胃里。
桌上的电话，就在这时，猛地炸响。
铃声在过分凝滞的空气里，尖锐得像警报。
宋宇抬手，虚空按了一下，指挥中心里所有细微的交谈声、纸张翻动声，瞬间消失。
他拿起听筒，贴在耳边，声音平稳，听不出情绪：“我是艾森豪威尔。”
听筒里传来马歇尔将军的声音，低沉，带着一种经过精心计算的、长辈式的温和：“艾克，听说……最近有些波折。
打电话来，是想告诉你，稳住。
军方很多人，眼睛还是亮的，心里还是信你的。”
宋宇心里无声地嗤了一下。
信？信的从来不是他这个人，是“艾森豪威尔”
这块还没倒下的招牌，是背后可能还存在的赢面。
这些老狐狸，每一个字都在试探风向，掂量筹码。
“谢谢关心，将军。”
宋宇的声音依旧平稳，像在念稿，“局面还在控制中。”
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