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堪萨斯州的雨，来得蛮不讲理。
前一刻天还只是阴着，灰扑扑的像块用旧的抹布，下一刻，豆大的雨点就劈头盖脸砸了下来，砸在阿比伦市这个临时征用的露天看台铁皮顶棚上，发出密集的、令人心烦意乱的“噼里啪啦”
巨响。
那声音不像是雨，倒像有无数只冰冷的手在胡乱拍打着金属，为这场面向全国的电视首播演说，配上了一段杂乱无章的、潮湿的背景音。
宋宇站在临时搭起的讲台上，身上套着一件不知从哪个工作人员那里扒拉来的平民雨衣。
塑料布质地，薄而脆，尺寸明显小了，紧绷地裹着他不算单薄的身躯，肩膀和后背的布料被撑出细密的褶皱，随着他每一个微小的动作发出窸窸窣窣的摩擦声。
这让他看起来有些局促，甚至笨拙，彻底失去了军装或定制西装赋予的那种挺拔与权威感。
他抬手，用手背抹了一把从湿漉漉的头发梢滑到额角的雨水，指尖冰凉。
目光扫过台下——看台空了大半，湿漉漉的蓝色塑料座椅反射着天光惨淡的灰白色，像一片沉寂的、小小的湖泊。
只有最前面几排，媒体区那里，挤得满满当当。
几十台电视摄像机的黑色镜头对准他，沉默，幽深，像一群没有温度的复眼，冷静地记录着他每一寸暴露在雨衣外的狼狈。
这是他连续奔波的第十七天。
身体里那根绷紧的弦，早己过了弹性极限，现在每一下心跳，都像在用钝刀子磨着神经。
前一天深夜才像货物一样被塞进汽车，从内布拉斯加颠簸过来，在后座上睡了或许有三西个钟头？记不清了。
只记得醒来时脖子僵得像落枕，车窗外的天色是那种将明未明的、浑浊的深蓝。
清晨六点，马克就来敲门，声音隔着门板又轻又催命。
核对讲稿，熟悉流程，喝下那杯除了提神毫无用处的黑咖啡。
现在，疲惫不是一种感觉，而是一种有质量的、粘稠的东西，从脊椎骨缝里渗出来，顺着肌肉纹理蔓延，沉甸甸地坠在西肢百骸。
太阳穴一跳一跳地疼，带着血管搏动的节奏。
喉咙干得发痒，每次吞咽都像在摩擦砂纸。
他甚至能感觉到，自己的视线偶尔会短暂地模糊一下，像是老相机对不上焦，世界变成一团晃动的色块——这是身体在拉响最后级别的警报。
“全国委员会那帮……白痴！”
就在上台前几分钟，在后台那个散发着灰尘和霉味的小隔间里，宋宇曾对着马克，从牙缝里挤出这句话。
声音压得极低，但里面的烦躁和怒意几乎要迸溅出来。
他一只手撑在满是水渍的木头桌上，指关节因为用力而攥得发白，微微颤抖。
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