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对一个天生的音乐家，一切都是音乐。
只要是颤抖的，震**的，跳动的东西，大太阳的夏天，刮风的夜里，流动的光，闪烁的星辰，雷雨，鸟语，虫鸣，树木的呜咽，可爱或可厌的人声，家里听惯的声响，咿咿哑哑的门，夜里在脉管里奔流的血，——世界上一切都是音乐；只要去听就是了。
这种无所不在的音乐，在克利斯朵夫心中都有回响。
他所见所感，全部化为音乐。
他有如群蜂嗡嗡的蜂房。
可是谁也没注意到，他自己更不必说了。
像所有的儿童一样，他一天到晚哼个不停。
不论什么时候，不论做着什么事：——在路上一蹦一跳的时候，——躺在祖父屋子里的地板上，手捧着脑袋，看着书中的图画的时候，——在厨房里最黑的一角，薄暮时分坐在小椅子里惘然出神的时候，——他的小嘴老是在那里咿咿唔唔，闭着嘴，鼓着腮帮，卷动舌头。
他这样会毫不厌倦的玩上几小时。
母亲先是没有留意，然后不耐烦地叫起来了。
等到这种迷迷糊糊地状态使他厌烦了，他就想活动一下，闹些声音出来。
于是他编点儿音乐，给自己直着嗓子唱。
他为了日常生活不同的节目编出不同的音乐。
有的是为他早上像小鸭子一般在盆里洗脸时用的。
有的是为他爬上圆凳坐在可恶的乐器前面时用的，——更有为他从凳上爬下来时用的（那可比爬上去时的音乐明朗多了）。
也有为妈妈把汤端上桌子时用的：——那时他走在他前面奏着军乐。
——他也有气概非凡的进行曲，一边哼一边很庄严的从餐室走向卧室。
有时他趁此机会和两个小兄弟组织一个游行队伍：三口儿一个跟着一个，一本正经地走着，各奏各的进行曲。
当然，最美的一支是克利斯朵夫留给自己用的。
什么场合用什么音乐都有严格的规定，克利斯朵夫从来不会用错。
别人都会混淆，他可对其中细微的区别分辨得很清楚。
有一天他在祖父家里打转，跺着脚，仰着脑袋，挺着肚子，无休无歇地转着，转着，直转得自己头晕，一边还哼着他的曲子，——老人正在剃胡子，停下来探出他满是皂沫的脸，望着他问：“你唱什么呢，孩子？”
克利斯朵夫回答说不知道。
“再来一下！”
祖父说。
克利斯朵夫试来试去，再也找不到他的调子了。
祖父的留神使他很得意，想借此卖弄一下他的好嗓子，便独出心裁唱了一段歌剧，可是老人要他哼的并非这个。
约翰·米希尔不作声了，似乎不理他了。
可是孩子在隔壁屋里玩耍的时候，他特意让房门半开着。
几天之后，克利斯朵夫用椅子围成一个圆圈，做着一出音乐喜剧，那是用戏院里断片的回忆凑起来的；他学着人家的样，一本正经的跳着小步舞（me），向挂在壁上的贝多芬相行礼。
正当他用一只脚站着打个转身的时候，看见祖父在半开的门里探着头对他望着。
他以为老人家笑他，便害臊起来，立刻停止了，奔到窗前把脸贴在玻璃上，好像看着什么挺有趣的东西。
老人一句话也不说，走过来拥抱他；克利斯朵夫这才看出他很快活。
小小的自尊心不免乘机活动了：他相当聪明，知道人家赏识他，可拿不准在剧作家、音乐家、歌唱家、舞蹈家这些才能中间，祖父最称赏他哪一项。
他想大概是歌舞部分，因为那是他自己最得意的玩意儿。
过了一星期，他已经把那件事完全忘了，祖父却像有什么秘密似的告诉他，说有些东西给他看。
老人打开书桌，检出一本乐谱放在钢琴上叫孩子弹。
克利斯朵夫莫名其妙的勉强摸着[17]。
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