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胖查理走回卧室时，橙汁伏特加女孩已然走了，这让他松了口气。
胖查理本就抱着这样的希望：她可能是酒精引发的幻觉，就跟粉色大象和昨晚站在舞台上唱歌的噩梦一样。
他找不到自己的晨衣，只能穿了套运动服。
身上有一衣蔽体，才好到走廊尽头的厨房去。
电话铃突然响起，胖查理赶紧从摊在卧室地板上的衣服里翻出手机，把盖打开。
他冲电话咕哝了几声，尽量掩盖自己的口音，以防是格雷厄姆·科茨事务所的人打电话来确认他的行踪。
“是我，”
蜘蛛的声音，“我都搞定了。”
“你跟他们说我死了？”
“比这还好。
我跟他们说我就是你。”
“但，”
胖查理试图清醒地思考，“但你不是我。”
“嘿。
我知道。
我只是这么跟他们说。”
“你长得根本不像我。”
“我的兄弟，你的酒还没完全醒。
我这边都搞定了。
哎呀。
得挂了。
大老板要跟我谈话。”
“格雷厄姆·科茨？听着，蜘蛛……”
但蜘蛛已经放下电话，液晶屏上的信号消失了。
胖查理穿着晨衣走过房门，里面还有个女孩。
这套衣服在她身上可比在胖查理身上显得好太多了。
女孩手里端着一个盘子，上面放着一玻璃杯清水，水里有一片咝咝冒气的胃药；另外还有个带柄的大杯子，里面不知是什么东西。
“都喝了，”
女孩对他说，“先喝大杯。
一口干掉。”
“这里面是什么？”
“蛋黄、伍斯特郡酱、塔巴斯哥辣椒酱、盐、一点儿伏特加，诸如此类的东西，”
她说，“非死即生。
给你，”
她用不容置疑的语气说，“喝。”
胖查理一饮而尽。
“哦，我的上帝。”
他说。
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