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他想：“为什么她倒不死而死了那一个呢？”
他又想：“她活着，她爱我，她爱我这句话今天可以对我说，明天可以对我说，我终身她都可以对我说；可是另外一个，我唯一爱的一个，她可没有说出她爱我就死了，我也没有跟她说我爱她，我永远不能听她说的了，她也永远不能听到我的了……”
最后一晚的情景又在心头浮起：他记得他们正要说话的时候，被洛莎岔开了。
于是他恨洛莎。
柴房的门开了。
洛莎低声唤着克利斯朵夫，摸黑找他。
她抓着他的手。
他一碰到就觉得有种反感，他埋怨自己不应该这样，可是没用，那简直是不由自主的。
洛莎一声不出。
她的深切的同情居然把她教会了静默。
克利斯朵夫很高兴她不用无聊的话来扰乱他的悲伤。
可是他想知道……只有和她才能讲起她。
他低声问：“她什么时候……？”
（他不敢说出“死”
这个字。
）
“到上星期六刚好八天。”
忽然有件过去的事在他脑中闪过。
他问：“是在夜里吗？”
洛莎诧异地望着他：“是的，在夜里两三点钟的时候。”
那个凄凉的调子又在他心中响起来。
“她有没有受到剧烈的痛苦？”
他哆嗦着问。
“不，不，谢谢老天；告诉你，好克利斯朵夫，她差不多没有什么痛苦，人那么软弱，一点儿没有挣扎。
我们马上看出她是完了。”
“可是她，她自己有没有这样觉得？”
“不知道。
我相信……”
“她有没有说什么话？”
“没有，一句也没有。
她只是像小孩子一样地叫苦。”
“那时你在那里吗？”
“是的，头两天她哥哥没有来以前，就是我一个人在那里。”
他感激之下，紧紧握着她的手：“谢谢你。”
她觉得自己的血往心中倒流。
静默了一会儿，他吞吞吐吐地问出那句老是压在心上的话：“她没有留下什么话……给我吗？”
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