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他的确爱着母亲，母亲也爱着他。
但只消那么一点儿小事就能使两个相爱的人各自东西。
例如一句过火的话，一些笨拙的举动，无意之间的眨一眨眼睛，扯一扯鼻子，或是吃饭、走路、笑的方式，或是没法分析的一种生理上的不痛快……尽管大家心里认为不值一提，实际却有数不清说不尽的意义。
而往往就是这种小地方，足以使母子、兄弟、朋友那么亲近的人永远变成陌路。
因此克利斯朵夫在他的难关中并不能在母亲身上找到依傍。
何况情欲的自私只知有情欲，别人的好意对它也没有什么用。
一天晚上，家里的人都睡了，他坐在房里既不思想也不动弹，只是没头没脑地浸在那些危险的念头中间。
静悄悄的小街上忽然响起一阵脚步声，紧跟着大门上敲了一下，把他从迷惘中惊醒了，听到有些模糊的人声。
他记起父亲还没回家，愤愤地想，他大概又是喝醉了被人送回来，像上星期人家发现他倒在街上那样。
曼希沃，这时已经毫无节制；他的不顾一切的纵酒与胡闹，换了别人早已送命，而他体育家般的健康还是毫无影响。
他一个人吃的抵得几个人，喝起酒来非烂醉不休，淋着冷雨在外边过夜，跟人打架的时候给揍个半死，可是第二天爬起来照旧嘻嘻哈哈，还想要周围的人跟他一样快活。
鲁意莎已经下了床，急急忙忙去开门了。
克利斯朵夫一动不动，掩着耳朵，不愿意听父亲醉后的嘟囔，和邻居叽叽咕咕的埋怨……
突然有阵说不出的凄怆揪住了他的心：他怕出了什么事……而立刻一阵惨叫声使他抬起头来，向门外冲去……
黑魆魆的过道里，只有摇曳不定的一盏灯笼的微光，在一群低声说话的人中间，像当年的祖父一样，担架上躺着个湿淋淋的、一动不动的身体。
鲁意莎扑在他颈上痛哭。
人家在磨坊旁边的小沟里发现了曼希沃的尸体。
克利斯朵夫叫了一声。
世界上别的一切都消灭了，别的痛苦都给扫空了。
他扑在父亲身上，挨着母亲，他们俩一块儿哭着。
曼希沃脸上的表情变得庄严、肃穆；克利斯朵夫坐在床头守着长眠的父亲，觉得亡人那股阴沉安静的气息浸透了他的心。
儿童的热情，像热病的**一般退尽了；坟墓里的凉气把什么都吹掉了。
什么弥娜，什么骄傲，什么爱情，唉！
多可怜！
在唯一的现实——死亡——面前，一切都无足重轻了。
凭你怎么受苦、愿望、**，临了还不是死吗？难道还值得去受苦、愿望、**吗？……
他望着睡着的父亲，觉得无限哀怜。
他生前的慈爱与温情，哪怕是一桩极小的事，克利斯朵夫也记起来了。
尽管缺点那么多，曼希沃究竟不是个凶横的人，也有许多好的品性。
他爱家里的人。
他老实。
他有些克拉夫脱刚强正直的家风：凡是跟道德与名誉有关的，决不许任意曲解，而上流社会不十分当真的某些丑事，他可绝不容忍。
他也很勇敢，碰到无论什么危险的关头会高高兴兴地挺身而出。
固然他很会花钱，但对别人也一样地豪爽：看见人家发愁，他是受不了的；随便遇上什么穷人，他会倾其所有的——连非他所有的在内，一齐送掉。
这一切优点，此刻在克利斯朵夫眼前都显出来了：他还把它们夸大。
他觉得一向错看了父亲，没有好好地爱他。
他看出父亲是给人生打败的：这颗不幸的灵魂随波逐流地被拖下了水，没有一点儿反抗的勇气，此刻仿佛对着虚度的一生在那里呻吟哀叹。
他又听到了那次父亲的求告，使他当时为之心碎的那种口吻：“克利斯朵夫！
别瞧不起我！”
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