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“三哥，”
她仰着小脸，眼睛已经哭得红肿，却努力睁得很大，“我等你回来。
你答应过的，要教我剑法，不许骗人。”
沈疏寒心中微微一酸，俯身，揉了揉她柔软的头发，“嗯，不骗你。”
他翻身上马，坐稳，不再回头。
萧屹早已在军前，玄甲黑马，沐浴在灰暗的天光下。
他扫过整肃的队列，在沈疏寒身上略一停顿，随即举起手中马鞭，向前方苍茫的官道向下一挥。
“出发！”
令旗摇动，战鼓擂响。
旌旗猎猎，迎着北风招展。
车马辚辚，甲胄铿锵，沉重的脚步声与马蹄声汇成一股滚滚向前的洪流。
京城巍峨的城墙、熟悉的楼阁，在扬起的烟尘中渐渐模糊、缩小，最终消失在地平线下。
沈疏寒最后一次回望，在那一片承载了他二十年记忆的轮廓上停留了一瞬，然后毅然转身，面朝北方。
大军晓行夜宿，跋涉月余，抵达北苑关关时，已是隆冬。
关外朔风怒号，卷着粗粝的雪沫子，劈头盖脸砸下来，打在厚重的铁甲上。
北苑关墙高耸入云，矗立在灰白混沌的天际线下。
蛮人的大营，就在三十里外的雪原上扎下，连绵的灰色帐篷像一片迅速蔓延的、不祥的毒蘑菇，覆盖了原本洁白的大地。
斥候每日冒死带回的消息都相差无几：敌军日夜操练，战马嘶鸣声即便隔着风雪与关墙，有时也能隐约听见，那声音里透着一股嗜血的兴奋。
萧屹自踏入关隘那一刻起，脸上便再未有过一丝表情。
他巡防城墙，检查每一处垛口、每一条暗道。
他亲自督办粮草入库，核对数目，不容毫厘差错。
他操练士卒，阵法、配合、搏杀，严苛到不近人情。
沈疏寒在他麾下，领着一支三千人的先锋营，多为轻骑，任务是侦察敌情、小规模袭扰，必要时撕开敌阵。
萧屹对他，与对旁人并无不同，甚至更为严厉。
阵型演练错了一处，当众斥责，罚俸。
令旗变换反应慢了半刻，训诫便紧随而至。
同僚们私下议论，都说这沈副将不知怎么触了元帅的霉头，日子怕是难过得很。
只有沈疏寒自己心里清楚，萧屹那看似冷酷无情的打磨，是在用最残酷、最直接的方式，剥去他身上可能残留的、属于京城贵公子的那层壳，将他锻打成真正能在战场上活下去、并且带领别人活下去的兵器。
这里不是京城平整的演武场，没有喝彩与注目，每一次微小的失误，付出的代价都可能是自己或麾下儿郎滚烫的鲜血与生命。
第一次奉命带队出关袭扰，目标是百人左右的胡人游骑小队。
沈疏寒依据地形，精心设伏，一战而胜，斩首二十余级，己方仅轻伤数人。
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