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**”
笑声响起，又迅速沉淀为某种更深的情绪。
一位老教师拄拐而来，他是村里唯一读过师范的人，退休后仍坚持义务教课。
他放下一块刻着“师”
字的木牌：“**对不起，当年没能留住你们每一个。
**”
他说这话时望着远处几个早已失学的身影，眼眶发红。
越来越多的人加入。
有个年轻妈妈抱着婴儿走来，丈夫因矿难去世，她独自抚养三个孩子。
她在中腹落下一颗银耳环：“**我没改名字，还姓李。
**”
那是她丈夫生前最常说的一句话??“你要是改了姓，我就真没了”
。
当第十六颗棋子落下时，天空忽然飘起细雨。
雨水打湿了粉笔线，却没人退后。
相反，更多人从屋檐下走出，排起了队。
有个盲童由姐姐牵着手慢慢前行，他在靠近天元的位置停下，从怀里掏出一只竹哨：“**我想知道，风长什么颜色。
**”
他说完，轻轻吹了一声，清越的哨音响彻山谷。
那一刻，我忽然明白，这些孩子不是在模仿哪一场仪式，而是在用自己的方式重建与世界的连接。
语言曾被贫困、离别、误解层层封锁，而此刻，它们正借由一颗颗粗糙的棋子破土而出。
午后的雨停了，阳光重新照耀大地。
我们打开笔记本电脑，尝试接通远程信号，希望能让怒江的孩子们与远方对话。
然而网络极不稳定，画面断断续续，声音时有时无。
正当我们准备放弃时，屏幕突然亮起??是伊力亚尔！
他坐在窗前，窗外是一片辽阔的戈壁滩，风吹动他额前的碎发。
他的石膏已经拆掉，左手灵活地比划着：“我能听见你们。
我也带来了那边的声音。”
随后，镜头切换。
青海湖畔的孩子们出现在屏幕上，他们每人手持一张卡片，轮流朗读：
“你说你想吃草莓蛋糕，我家果园今年结了好多果子，我可以晒成果干寄给你。”
“你说风是什么颜色，我觉得它是蓝色的，因为每次刮风，湖水就会变成蓝宝石。”
“你说你还记得爸爸的蓝布衫，我爸爸也有件一模一样的，他在工地上班，每周都会给我写信。”
泪水悄悄滑落。
娜玛紧紧抱住弹珠，仿佛那是全世界最珍贵的东西。
木扒站在原地，嘴唇微微颤抖，最终抬起手，在空中虚虚回应了一个“谢谢”
。
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