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，这场棋就没有真正结束。
>所以，我也该走了。
>带着那枚曾压住小男孩心愿的白子，前往青海湖。
我要把它放进湖水里，让它随波漂流，或许某一天，会被某个孩子拾起，问他愿不愿意下一盘棋。
>或许他会问：“你能听见我吗？”
>到那时，我会说：
>“听见了。
而且，该你了。”
写到这里，泪水不知不觉滑落，滴在键盘上，洇开一片模糊。
我从未如此清晰地意识到，这一路走来，我不是在寻找“高手”
，而是在寻找“声音”
??那些被生活淹没、被时间遗忘、被冷漠屏蔽的声音。
而围棋，恰好成了它们唯一的扩音器。
傍晚，我收到阿?的消息：云南那边的老藤树下已搭好临时舞台，孩子们排练了一出叫《棋语》的小话剧，讲的是一个父亲常年在外打工，女儿学会下棋后，每晚都在纸上记下一局，寄给他。
最后父亲回家，发现整整三年，女儿从未赢过他一次??原来她一直在模仿他的棋风，只为感受他的思维轨迹。
“她说，只要爸爸的‘影子’还在棋盘上走动，他就没真的离开。”
我回复：“我一定到。”
关掉手机，我起身走到阳台，打开那只素陶罐，取出里面卷好的资料，换上一张新的纸条，写道：
>**待启：来自大山的心跳**
>当你说“该我了”
的时候，
>整个宇宙都会侧耳倾听。
然后，我将那撮带着凉意的泥土重新倒回罐中，封好，放进行李箱最底层。
我知道，不久之后，它会随着我去往高原、绿洲、边境线上的哨所。
它不属于任何博物馆，它只属于路上的风与尘。
三天后，我抵达青海湖。
天空湛蓝如洗，湖面泛着银光，远处牦牛群缓慢移动，像散落的墨点。
当地向导带我找到达日玛老人的帐篷。
他年近八旬，满脸沟壑，双手粗糙得如同枯枝，可当他从木匣中取出那副鱼骨棋时，动作却轻柔得像捧着婴儿。
“这是鳕鱼脊骨磨的黑子，白的是羊脂玉碎片。”
他解释，“每颗棋子，我都念过经。”
我们在湖边石台上摆开棋局。
我没有带钟，也不计胜负。
我只是静静地看着他落下第一子，然后模仿着应了一手。
他笑了：“你会等。”
我点头：“以前不会。
现在学会了。”
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