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声音轻得像风吹过，“这儿墙根风硬，别凉着了。”
说完，她站起身，脚步声轻轻响着，走远了。
巷子里又静下来，只剩风刮草杆子的细响，和她自个儿慢慢匀下来的、带着点抽抽的呼吸。
林小满眼珠子动了动，落在那叠白生生的纸巾上。
它躺在地上，灰土土的，就它干净得扎眼。
她犹豫了下，伸手过去，指尖冰凉凉的，碰到那软乎乎的纸，抽出一张。
纸上有股淡淡的、干净的味儿。
她笨手笨脚地往脸上蹭，擦那些黏糊糊的泪痕汗渍。
冰凉的纸贴上热烘烘的脸皮，激得她一哆嗦，倒清醒了点。
又抽出一张，轻轻捂在眼睛上。
冰凉的水汽透过薄纸渗进又胀又涩的眼皮里。
眼前黑了，世界也跟着静了会儿。
脸上的湿痕给风一吹，绷得紧紧的，像糊了层细盐粒子。
后背靠着冰凉的砖，那股寒气首往薄衫里钻。
墙根的影子拉长了，日头斜斜地切进来一小块光斑，正好落在她蜷着的脚边，有点温乎气儿。
她慢慢摊开一首攥着的左手。
那张纸片早不成形了，湿乎乎、软塌塌地摊在掌心，墨迹洇开一大片，像块蓝色的淤青。
她盯着看，看了好久。
那没写完的“我想……”
，这会儿泡软了，磨平了，倒没了刚才那股子扎心的劲儿，就剩下沉甸甸的累，和一片空。
她没再揉它，也没扔。
就用指尖头，小心得不能再小心，一点一点把它摊开，抻平。
纸早糟了，毛刺翻着，墨洇开的“我想”
像两朵被雨打蔫了的花。
她把纸片搁在膝盖上光斑里，又抽了张纸巾，一点点吸掉上头的水。
日头晒着，纸片慢慢变干、变挺，墨迹不再洇，定了型，褪了色，倒显出种奇异的安静。
那些翻起的毛刺，干了也支棱着，但没那么扎手了，带着种被眼泪泡软乎的可怜劲儿。
肚子里“咕噜”
一声，空得发响。
这饿劲儿来得迟，倒像只小手，把她从空落落的心绪里拽出来一点，脚底板沾了地。
她把膝盖上那张半干的纸片捡起来。
纸软塌塌的，边儿有点卷。
她没再揉它，也没扔。
就用指头尖捏着它干点的角，小心得像捏片快碎了的干叶子，一点点折起来。
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