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faut
tenter
de
vivre”
,法语的韵律在舌尖滚过,泛起苦杏仁般的回味。
必须努力活下去,多么正确奢侈而无用的箴言。
他的视线胶着在那份电报上,久到施密特不安地挪动了皮靴。
然后,他又牵起嘴角,更微妙,更带温度的笑,裹着点儿欣赏意味。
啧,一只预感到自己已经一脚踏进笼子,求生本能终于觉醒的小兔。
终于,施密特抓住这空隙,颤抖着双手抬出第二封“文件”
是家书,施密特本人的,妻子从被炸的千疮百孔的德累斯顿寄来,说孩子高烧不退,医院连一片阿司匹林都开不出来。
“药我这儿有。”
他爽快拉开抽屉,那里杂乱堆着几盒不同产地的香烟、一副旧扑克、一把没装子弹的袖珍手枪,还有几个药瓶,翻找两下,拎出一盒拜耳药厂的阿司匹林,看也没看就抛了过去。
“告诉小汉斯,叔叔祝他早日康复。”
施密特手忙脚乱接住,又千恩万谢地退下。
君舍重新靠回椅背,目光投向窗外的塞纳河,一艘拖船正慢吞吞地挪动,宛如一条年迈垂死的病犬。
他忽然没来由想起小兔诊所里的气味,不止是消毒水,还有一丝暖洋洋的姜茶味道。
她似乎总在角落的小炉子上温着一小壶,给那些冻得嘴唇发紫的穷鬼们。
她大概...很会照顾生病的孩子吧。
这个念头像颗流弹击中他。
那些巴黎贫民窟的脏小孩,发着烧哭闹时,她会不会蹲下来,用那种软得要命的嗓音哄?会不会用微凉的手背试试孩子的额头,再往姜茶里多加一勺黑糖?
就像当年孤儿院的修女会把救济汤里的胡萝卜全挑给他,摸着他的头轻声说:“慢点喝,小鬼,没人跟你抢。”
这画面让胸腔里某个早已坏死的区域痉挛了一下,痛感转瞬即逝却无比清晰。
他皱了皱眉,将这荒谬的幻想掐灭,动作粗暴得像在拧断什么人的脖子似的。
君舍重新拿起诗集,却发现那些诗句再抓不住任何意义。
伏特加酒瓶早已见底。
他啪一下合上书,酒柜最上层的玻璃瓶里,科尼亚克白兰地泛着诱人的光,这是1940年的战利品,丽兹酒店老板“自愿捐赠”
的藏品,他直接对着瓶口灌下一大口。
第一口灼烧食道,第二口温暖胃袋,第叁口….世界的边界开始溶解,酒精让视线变得朦胧,那份电报影印件上的字母开始在眼前晃。
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