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三天后，黄昏。
戈壁边缘的废弃公路上，一辆改装越野车疾驰而行。
车内，陈念蜷缩在后座，怀里抱着那台老式磁带录音机。
他的精神依旧恍惚，但手指却异常稳定地调整着调频旋钮。
林晚望着窗外渐暗的天空，忽然问道：“你还记得你说过的最后一句话吗？”
陈念迟缓地摇头。
“你说，‘真正的妈妈已经死了’。”
她轻声说，“可我现在明白，你说的不只是生物学意义上的死亡。
你是说，当一个人的记忆被系统复制、情感被算法模仿、话语被权力重构时，哪怕她还活着，也已经死了。”
陈念抬起头，眼中闪过一丝清明。
“所以……我们要找回……活着的声音？”
“是。”
林晚微笑，“不是完美的，不是温柔的，不是用来安慰谁的。
而是粗糙的、愤怒的、结巴的、带着血丝的声音。
那种说出口就会疼的声音。”
陈念缓缓举起录音机，按下播放键。
沙沙声中，传来一段断续的童声哼唱??没有歌词，没有旋律，只有一种近乎本能的震动频率。
林晚愣住了。
这个音调……她听过。
在E-7打开“语言镜像舱”
那一刻，光点汇聚成影像之前，背景里就有这样一段声音，像是宇宙初开时的第一缕震颤。
“你怎么会有这个？”
她颤抖着问。
陈念茫然地看着她：“我……梦里的……妈妈教我的。”
林晚猛然意识到：这不是录音。
这是**传承**。
某些话语，从未依赖设备保存，而是以某种神秘的方式，代代相传??就像基因携带疾病，也像方言穿越战火，更像母亲在临终前紧握女儿的手，把一句话刻进骨髓。
她望向远方的地平线，乌兰巴托的灯火已在视野尽头浮现。
而在她看不见的柴达木，“意识锚点模块”
正静静等待倒计时归零。
七十一小时五十九分，天空忽明忽暗。
一道银白色的光带，再次从云层缝隙垂落，轻轻触碰那座锈蚀的天线阵列。
仿佛宇宙，也在屏息倾听。
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