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因为这幅画,此时此刻,就是您——一位正在被凶疾和流逝的时光所吞噬的天才画家——最真实,最无可伪造,也最无法复制的‘自画像’。”
“自画像”
三个字,如同惊雷,在他脑海中炸响。
“后世之人,若有机缘得见此画,”
我的声音在寂静的画室里清晰回荡,“他们将如同穿越时光,亲眼见到您本人,感受到您那份不屈的志气,体会到您深沉的憾恨,更将见证您生命最后阶段,那不曾熄灭的,对抗命运的精神之火。
这,难道不是另一种意义上……更为深刻,更为成功的‘完成’吗?”
画室内,陷入了死一般的,近乎真空的寂静。
烛火安静地燃烧,偶尔哔剥一声,显得格外清晰。
李嵩脸上所有激烈翻涌的情绪——极致的痛苦,愤怒,不甘,自我厌弃——都像被瞬间冻结,凝固在脸上,然后,慢慢地,开始出现裂痕,一片片剥落,消散。
他呆呆地看着我,眼神空洞,仿佛无法处理如此颠覆性的信息;他又极其缓慢地,一点一点地转过头,看向画上那只永远无法被他画上眼睛,注定“盲目”
的孤鹜;最后,他低下头,看向自己那双枯瘦,曾经能创造出无限生动画卷,如今却连笔都几乎握不稳的手。
时间,在这一刻仿佛被拉长了,每一秒都像一个世纪。
那一直持续嗡鸣,代表着“历史应力”
残留的波动,如同退潮时分的海浪,开始迅速减弱,变得平缓,最终,以一种确定无疑的趋势,消散,瓦解。
这一次,不是之前那种暂时的平息或掩饰,而是真正的,从根源认知上松动后的,不可逆转的消融。
良久,良久。
李嵩的肩膀,终于彻底地,放松地垮塌了下去。
不是被绝望压垮的那种垮塌,而是一种长时间极限紧绷后骤然松弛下来的,精疲力竭的空茫。
他极轻,极慢地摇了摇头,嘴角极其艰难地扯动了一下,露出了一个比哭还要难看百倍,却奇异地带上了那么一丝丝……难以形容的,近乎解脱意味的,微不可察的弧度。
“自……画像……么?”
他喃喃自语,声音轻得像深秋最后一片叶子落地的叹息,破碎在烛光与月光交织的空气里,“原来……如此……竟是……如此……”
他没有再说更多的话。
没有释然的大笑,没有感激的泪水,没有豁然开朗的宣言。
但我和松磬都知道,最艰难,最危险,也是最核心的一关,我们闯过去了。
李嵩心中那块关于“未完成即等于彻底失败,即意味着所有价值归零”
的,坚硬如铁的巨石,被我们用一种近乎残酷的理性,一种颠覆性的“创新”
角度——将“未完成”
与“中断”
本身,重新定义和诠释为最具个性力量与记录价值的,另一种意义上的“极致完成”
——给撬开了一道再也无法弥合的,深刻的缝隙。
月光,清清冷冷,一如既往地流淌进来,公平地洒在未完成的画绢上,洒在李嵩那骤然显得空旷寂寥了许多的背影上,也洒在我们这两个来自遥远未来,刚刚完成了一场惊心动魄的时空心理干预的“观测者”
身上。
画室里的时间,像是被李嵩那句轻飘飘的“原来……如此”
给糊上了一层粘稠的蜜,流淌得又慢又沉。
烛火认命了,不再折腾,老老实实地燃着一小团温吞的光晕。
空气里那些扎得人神经疼的焦虑尖刺,粘得人喘不上气的绝望糨糊,都跟退潮似的,悄没声儿地散了个干净,只剩下点残存的墨味儿,药味儿,还有一股子……大病过后,浑身骨头缝都透着酸软的空荡和安静。
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