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顾凛总是这样,施加暴行,然后送上药物和关怀,仿佛这样就能将伤害包装成某种扭曲的“矫正”
或“关爱”
。
我别过脸,闭上眼睛。
瓷勺与碗壁的碰撞声停了。
我感觉到他的目光仍停留在我脸上,沉甸甸的,带着一种令人不安的专注。
那不是顾凛那种充满占有欲和挑剔的注视,而是一种……探究的、饱含情绪的凝视,仿佛要从我这张破碎的脸上读出某种密码。
几秒后,我听见他极轻地吸了一口气,又缓缓吐出。
“你……”
他开口,只说了一个字,就顿住了。
像是突然意识到不该说话,又像是那个字已经耗尽了所有勇气。
我睁开眼,看向他。
他端着药碗站在那里,背对着壁灯的光,面容大部分陷在阴影里,只有眼睛亮得异常。
那里面翻涌着的东西太复杂了——有关切,有痛楚,有愤怒,还有一种深沉的、几乎要溢出来的悲伤。
那种悲伤如此厚重,如此真实,以至于让我这个几乎已经麻木的人都感到了某种刺痛。
这不合理。
一个陌生保镖,为什么会露出这样的眼神?
我们的目光在昏暗中交汇。
时间仿佛被拉长了,拉成一条细而脆的丝线。
他端着药碗的手几不可查地抖了一下,褐色的药液险些洒出。
他立刻稳住,手指收紧,指节泛白。
他抿紧了嘴唇,那薄而平直的嘴唇抿成一条坚硬的线。
眼中的情绪像退潮般迅速收敛,重新被职业性的平静覆盖——但覆盖得并不完美,裂缝处仍有光漏出来。
“药膏是外用的,”
他转开视线,看向托盘上的药管,声音恢复了之前的平稳,但语速稍快,“敷料消毒过。
蜜饯……可以解苦。”
他说着,将药碗重新放回托盘,动作比之前更轻,仿佛那碗是什么易碎品。
然后他退后一步,回到最初那三步外的距离,双手垂在身侧,站姿笔直,恢复了保镖应有的姿态。
但他没有离开。
他就站在那里,像一尊沉默的雕像,守在那片昏黄的光晕边缘。
他的目光不再直接落在我身上,而是望着床尾某处虚空,可我能感觉到,他全部的注意力仍然在这里,在这个房间,在我身上。
空气中的苦药味渐渐弥漫开来,与之前残留的雪松香、血腥味混合,形成一种古怪的、令人作呕的气息。
壁灯的光似乎更暗了些,也许是灯泡寿命将尽,发出极其轻微的嗡嗡声。
我依然蜷缩着,身上的疼痛开始汇聚成清晰的脉络。
手腕处的钝痛,腰侧的酸痛,以及更深处那种被**后的、挥之不去的不适感。
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