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是苏念的短信：“晚上来吃饭吗？我炖了汤。”
他看着那行字，看了很久。
然后回复：“好。
七点到。”
收起手机，他深吸一口气。
冰冷的空气进入肺部，带来刺痛感。
他下意识地摸了摸胸口——那里什么感觉都没有，一切正常。
但病历上那些字，已经刻进了骨头里。
三、晚餐
苏念住在望京的一个公寓里。
二十二楼，落地窗，能看见北京的夜景。
房间布置得很简单：白墙，木地板，大书架上堆满了画册和颜料。
最显眼的是客厅中央的画架，上面蒙着布，旁边散落着画笔和调色板。
江梧到的时候，汤的香味已经飘满了屋子。
“进来。”
苏念开门，穿着居家的毛衣和牛仔裤，头发松松地扎着，“正好，汤刚炖好。”
餐桌上摆着三菜一汤：清蒸鱼，蒜蓉西兰花，西红柿炒鸡蛋，还有一大锅鸡汤。
简单的家常菜，但颜色搭配得很好看。
“你做的？”
江梧问。
“不然呢？”
苏念给他盛饭，“总不能天天叫外卖。”
他们坐下吃饭。
电视开着，在播新闻，声音调得很小。
窗外是北京的夜景，霓虹灯闪烁，车灯流动。
“今天去哪了？”
苏念问。
“医院。”
江梧说。
苏念的手顿了顿。
“怎么了？不舒服？”
“例行检查。”
江梧喝了口汤，“在多伦多养成习惯了，每年检查一次。”
“结果呢？”
“明天才出来。”
苏念看着他。
灯光下，江梧的脸有些疲惫，眼下有淡淡的青黑。
“江梧。”
她放下筷子，“你是不是有事瞒着我？”
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