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江梧在多伦多接到电话，买了最近的航班，飞了十三个小时，还是没赶上最后一面。
“陈老师说，奶奶走得很安详。”
苏念说。
“嗯。
吴奶奶陪着的。”
江梧伸手，摸了摸树干上的草席，“她说，奶奶最后一直在说胡同里的事：夏天在树下乘凉，冬天扫落叶，春天看树发芽...就是没提我爸爸，也没提我。”
“也许她不想让你难过。”
“也许她觉得，我们都在她前面去了。”
江梧的手指收紧，抓住草席的边缘，“在那个世界。”
雪下大了。
雪花密集地落下，很快在他们的肩头积了薄薄一层。
“冷吗？”
苏念问。
江梧摇头。
他转过身，看着西厢房——苏念曾经住过的房间。
窗户没了，里面空荡荡的，墙皮剥落，露出底下的砖。
“你的房间。”
他说。
“嗯。”
“我的房间。”
他指指东厢房。
他们曾经隔着院子，隔着梧桐树，在各自的窗户里画画。
有时候会抬头，看见对方窗里的灯光，知道这个世界上还有另一个人，在同样的深夜里，做着同样的事。
现在两扇窗户都黑了。
“进去看看？”
苏念问。
江梧点头。
他们踩着积雪，走到东厢房门口。
门虚掩着，一推就开。
里面堆着更多的建筑材料，灰尘味很重。
墙上的钉子眼还在，天花板上的蛛网还在，窗台上的刻痕还在。
江梧走到窗边，蹲下，用手指摸那些刻痕。
十岁，十一岁，十二岁...最后一条：178，2005.12.27。
“还在。”
他说。
“嗯。”
“我长到183了。”
江梧站起来，“在多伦多量的。”
他走到房间中央，环顾四周。
这里曾经有床，有书桌，有画架，有他父亲留下的画。
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