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他停在苏念面前。
离得很近，她能闻到他身上陌生的气息——不是松节油，不是颜料，是另一种冷冽的、属于异国的味道。
“苏念。”
他开口。
声音比记忆中低沉，有些沙哑。
“江梧。”
她说。
没有拥抱，没有握手，甚至没有微笑。
只是站着，看着对方。
看时间如何在彼此脸上刻下痕迹，看少年如何长成大人，看十二年如何在一瞬间坍塌又重建。
“画展很好。”
江梧终于说，目光扫过四周，“你做到了。”
“你也做到了。”
苏念说，“我看过你的作品集。
《双城记》很好。”
江梧的嘴角动了动，像是一个未成形的笑。
“那都是以前的了。
最近...画不出来。”
他的语气很平淡，但苏念听出了底下的惊涛骇浪。
画不出来——对江梧来说，等于呼吸停止。
“慢慢来。”
她说。
“嗯。”
陈老师走过来，拍拍江梧的肩：“来了就好。
吃点东西？”
“不饿。”
江梧说，“我想看看画。”
他走向展厅深处，一幅一幅看过去。
看得很慢，在每个细节前停留很久。
背影在灯光下拉得很长，孤独得像一棵移栽的树。
苏念跟在他身后半步的距离。
像十二年前，在胡同里，在画室里，在雪地里。
她看见江梧在《空椅子》前停下。
站了很久，久到旁边的人都觉得奇怪。
“这幅画...”
他轻声说，“还在。”
“嗯。”
“画得比当年更好了。”
江梧转头看她，“当年的笔触还有点犹豫，现在...很确定。”
“确定什么？”
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