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他没递纸巾,没说话,只是把手从口袋里拿出来,放在两人之间的座位上。
手掌摊开,向上。
苏念看着那只手。
手指修长,指节分明,掌心有薄茧,是常年握笔留下的。
虎口处还有一点没洗干净的蓝色颜料。
她慢慢把自己的手放上去。
江梧的手指合拢,握住了她的。
很轻,但很稳。
两个人的手都很冷,但握在一起,就有了那么一点点温度。
他们就那么握着手,谁也没动。
公交车一站站停,有人上有人下,报站器的女声机械地重复。
世界在窗外流动,他们在这一小方静止里。
到站时,江梧先松开手。
动作很自然,好像刚才什么也没发生。
但苏念感觉到,他松开前,很轻地捏了一下她的指尖。
下车,走进梧桐巷。
路灯已经亮了,昏黄的光晕在冷空气里化不开。
各家各户飘出晚饭的香味:炝锅的葱油味,炖肉的酱香,还有不知道谁家炸带鱼的腥气。
走到九号院门口,江梧说:“包子应该蒸好了。”
“嗯。”
苏念点头。
“一会儿我给你送两个过来。”
“好。”
他们各自回家。
苏念推开西厢房的门,暖气扑面而来。
母亲不在,大概在厨房忙。
她把画板放下,站在屋子中央,看着自己刚才被江梧握过的那只手。
掌心还有残留的触感——他虎口那点颜料粗糙的摩擦,他指节坚硬的弧度,他手心那一点点,转瞬即逝的暖。
她把手贴在脸上,闭上眼睛。
窗外,又下雪了。
很小很小的雪沫,在路灯的光柱里旋转,像一场无声的告别。
而屋子里,十七岁的少女站在渐暗的天光里,第一次真正懂得了什么叫“失去”
,什么叫“记得”
。
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