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周老师说，今天不画石膏，自由创作，就当期末考试。
教室里一下子松快了，有人搬出油画工具，有人继续画速写，还有几个凑在一起商量画什么。
苏念翻开速写本，却不知道画什么。
她转头看江梧，他已经铺开一张全开的水彩纸，正在调色盘上挤颜料。
蓝色，很多种蓝：钴蓝、湖蓝、群青、普蓝。
“你要画什么？”
苏念问。
“天。”
江梧说，“北京冬天的天。”
苏念看向窗外。
天空是那种脏兮兮的灰白，像用旧了的抹布。
她看不出这有什么好画的。
但江梧已经开始画了。
他先铺了一层水，然后用大笔刷蘸了极淡的灰蓝，横扫过去。
颜色在湿纸上晕开，边界模糊，云层的质感就出来了。
他画得很快，手腕悬空，笔尖在纸上跳跃。
苏念看着，忽然明白了。
他不是在画眼睛看见的天，是在画记忆里的天——那些有鸽子飞过的、有风筝飘着的、有夕阳染红的、有初雪落下的天。
她低下头，在自己的纸上画了起来。
不假思索，铅笔自己动着。
她画了九号院的梧桐树，但画的是树根——那些拱出地面的、盘根错节的树根。
她画得很细，每一道裂纹，每一块苔藓，每一只蚂蚁爬过的痕迹。
画着画着，她想起江梧说的：树有树的领地。
那树根之下呢？那些看不见的、在泥土里延伸的部分，是不是另一片领地？那些死去多年的落叶，那些融化的雪水，那些蚯蚓钻出的孔道，是不是都在那里？
她沉浸进去，连下课铃都没听见。
直到教室里人走得差不多了，她才抬起头。
江梧的画已经完成了。
不是一幅，是三幅，铺在地上。
第一幅是清晨的天，淡紫和粉红交融；第二幅是正午的天，苍白得刺眼；第三幅是傍晚的天，橙红与深蓝交接，边缘处有一抹奇异的绿——那是北京冬天特有的“暮光绿”
。
“你怎么画这么快？”
苏念问。
“心里早就画过很多遍了。”
江梧蹲下，检查画面干透没有，“最后一周，想把它们都留在纸上。”
苏念把自己的画递过去。
“我画了树根。”
江梧接过去，看了很久。
久到苏念以为他不喜欢。
“这里，”
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