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走到公寓楼下时，他听见乌鸦叫。
抬头，看见电线杆上停着一只乌鸦。
很大，羽毛黑得发蓝，喙是铁灰色的。
它歪着头看他，小眼睛在路灯反射下闪着冷光。
江梧停下脚步，也看着它。
一人一鸟，在零下二十度的冬夜里，静静对视。
然后乌鸦叫了一声，扑棱棱飞走了。
翅膀划破空气的声音，在寂静中格外清晰。
江梧继续往家走。
脑子里却挥不去那只乌鸦的眼睛——警惕，机敏，带着野性的漠然。
像这个城市看他的眼神。
像他看自己的眼神。
公寓很小，一室一厅，家具都是二手的。
暖气开得很足，但总觉得不够暖。
他脱下外套，从背包里拿出速写本和炭笔。
坐在窗边，他开始画。
画那只乌鸦。
不是写实，是印象——它歪头的角度，翅膀张开的弧度，眼睛里那点冰冷的光。
画得很急，线条有些乱，但抓住了那种感觉：一个异乡的夜晚，一个孤独的生物，一场无声的对视。
画完了，他在画下写：2007.12.3，凌晨，多伦多。
遇见一只乌鸦。
然后他翻到本子前一页。
那一页画的是北京的麻雀——九号院梧桐树上那些，小小的，叽叽喳喳的，不怕人，会跳到石桌上捡面包屑。
他把两页并排看着。
一边是温顺的麻雀，一边是冷峻的乌鸦。
一边是记忆中的故乡，一边是现实中的异乡。
他忽然明白自己在画什么了。
不是在画鸟。
是在画自己的两种状态——离开前的，离开后的。
温驯的，野性的。
被保护的，独自生存的。
他合上本子，走到窗前。
窗外又开始下雪了。
大片大片的雪花，在黑暗里无声坠落。
他想起苏念的信。
她最近在画故宫的乌鸦——不是冷峻的那种，是蹲在琉璃瓦上打盹的，胖乎乎的，像穿着黑缎子衣服的太监。
她在信里写：“北京的乌鸦都被惯坏了。
游客喂，居民喂，长得肥头大耳，飞都飞不高。
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