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“像。”
苏念握着他的手，“也是三月，也是光秃秃的。
你说红叶要等秋天，但秋天的美，是从春天开始的。”
江梧笑了。
“我说过这么有哲理的话？”
“说过。
十七岁的江梧老师，经常说些超越年龄的话。”
他们在山脚的停车场停下。
苏念扶着江梧下车，在长椅上坐下。
远处是香炉峰，近处是几棵老松树。
风很轻，阳光很暖。
江梧拿出速写本，开始画。
画得很慢，手有些抖，但线条依然干净。
苏念坐在旁边，看着他画。
看他花白的头发在风中轻颤，看他专注的眼睛，看他握着铅笔的、骨节分明的手。
她知道，这可能是一次告别。
不是永别——江梧的病情还没到那一步。
但是一次对健康的告别，对能自由行走的告别，对能这样坐在山脚下画画的告别。
但她没说。
只是看着，记着，像要用眼睛拍下照片，存进记忆的相册里。
画完了。
江梧在画的下方写：2045.3.15，香山脚下，与苏念。
然后他合上本子，长长地吐出一口气。
“累了？”
苏念问。
“嗯。
但高兴。”
江梧靠在她肩上，“苏念，谢谢你。”
“谢什么？”
“谢谢...所有。”
江梧闭上眼睛，“谢谢十七岁的雪，谢谢二十七岁的重逢，谢谢三十七岁的陪伴，谢谢四十七岁的不离不弃，谢谢五十七岁的...还在。”
苏念的眼泪掉下来。
落在江梧的手背上，温热。
“不用谢。”
她说，“因为你给了我同样的东西。
十七岁的光，二十七岁的勇气，三十七岁的成长，四十七岁的坚韧，五十七岁的...爱。”
他们安静地坐着。
阳光洒在身上，暖洋洋的。
远处的山静默，近处的树静默，时间也好像静默了。
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