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“我妈知道？”
“知道。
她第一个知道的。”
陈老师说，“检测结果出来，医生先通知了她。
她当时在国外，连夜飞回来的。”
“所以她接我走，不是想补偿我，是想...监视我？”
江梧的声音里有一丝讽刺。
“别这么说。”
陈老师拍拍他的肩，“她是你妈妈，担心你是真的。
只是...她的方式有问题。”
江梧睁开眼睛，看着手里的病历。
那张薄薄的纸，轻飘飘的，却像有千斤重。
它解释了一切——为什么母亲突然出现，为什么坚持带他出国，为什么总逼他做各种检查，为什么每次他咳嗽一声她就紧张得要命。
也解释了，为什么他离开得那么突然，那么决绝。
因为恐惧。
对命运的恐惧，对重复父亲悲剧的恐惧，对失去唯一儿子的恐惧。
“苏念知道吗？”
他突然问。
陈老师摇头。
“应该不知道。
这事只有你奶奶，你妈，还有我知道。”
江梧沉默了很久。
然后他慢慢把病历折好，放回文件夹，又把文件夹放回纸箱最底层。
“你要告诉她吗？”
陈老师问。
“不知道。”
江梧站起来，走到窗边，“我需要想想。”
窗外，北京的天空是冬日特有的灰白。
梧桐树光秃秃的枝桠伸向天空，像在祈求什么。
江梧想起父亲最后的日子。
那个曾经高大强壮的男人，被疾病折磨得只剩一把骨头。
咳嗽，咯血，疼痛，最后连呼吸都成了奢侈。
他记得父亲握着他的手说：“小梧，如果有一天...如果有一天你也...别怕。
爸爸在前面等你。”
那时候他不懂父亲在说什么。
现在懂了。
原来父亲一直知道。
知道他可能遗传了那个该死的基因，知道命运可能在他们父子身上重复同样的悲剧。
所以父亲才那么迫切地教他画画——不是要他成为画家，是要给他一件武器，让他在面对死亡时，还能创造美。
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