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画了三年了，该有个结果。”
江梧在画架前坐下。
调色，挤颜料，选画笔。
动作有些生疏，但一旦拿起笔，那种专注的神情就回来了。
苏念和陈老师退到一边。
陈老师给她倒了杯茶：“让他画。
画出来，心就通了。”
“他这些年...很苦吧？”
苏念轻声问。
陈老师叹气。
“苦。
但不说。
他妈妈改嫁后生了孩子，心思都在新家庭上。
江梧一边读书一边打工，还要照顾奶奶——远程的照顾，打电话，寄钱，安排医院。
去年他妈妈查出乳腺癌，他又得照顾那边。”
苏念的手抖了一下，茶水洒出来些。
“你不知道？”
陈老师问。
“不知道。
他从没说过。”
“他不说，是不想让你担心。”
陈老师看着江梧的背影，“那孩子，把所有的难都自己扛。
就像他爸爸。”
画室里很安静，只有画笔在画布上的沙沙声。
阳光从高高的窗户斜射进来，照亮空气中飞舞的灰尘，照亮江梧微微前倾的肩膀。
苏念看着他。
十二年，他长高了，变瘦了，轮廓更锋利了。
但画画时的姿态一点没变——背挺直，手腕悬空，眼睛专注得像要把画布看穿。
她在想：这十二年，江梧经历了多少这样的时刻？在多伦多狭小的公寓里，在超市深夜的休息室里，在医院漫长的等候区里，他是不是就这样坐着，画着，用画笔对抗整个世界的重量？
她忽然想起自己曾经问过：画画能治愈伤痛吗？
现在她有了答案：不能。
但能让你在伤痛中，找到继续呼吸的节奏。
江梧画了很久。
从下午画到黄昏，画到窗外亮起路灯。
他没停，甚至没抬头。
陈老师中间出去买了饭，放在他旁边，他也没动。
苏念也没走。
她坐在角落的椅子上，看着江梧画画。
看着那幅未完成的街景逐渐丰满：灰色的天空，红色的砖楼，街角的咖啡店，橱窗里的灯光。
还有一个人影，很小，站在街对面，看着咖啡店。
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