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太小了,分不清。
飞机爬升,穿过云层。
先是颠簸,然后平稳。
窗外变成一片白,厚厚的云海,像棉絮,像雪地。
阳光刺眼,他拉下遮光板。
机舱里安静下来。
有人睡觉,有人看书,有人看电影。
空姐推着餐车开始发餐。
江梧要了杯水。
不渴,只是握着纸杯,感受那一点温度。
从北京到多伦多,飞行时间十三小时。
现在北京上午十点,多伦多晚上九点。
等他落地,是多伦多早上九点。
他会在飞机上度过一个夜晚,一个缩短的夜晚。
他闭上眼睛,试图睡觉。
但睡不着。
脑子里太多画面:奶奶红着的眼睛,吴奶奶塞饺子的手,陈老师的拥抱,苏念掌心的梧桐叶...
还有那片晨光中的胡同口,那棵沉默的梧桐树。
他睁开眼,从背包里拿出素描本和铅笔。
翻开新的一页,开始画。
画的是机翼。
不是写实,是抽象的线条:曲线表现云的流动,直线表现机翼的坚硬,阴影表现光的变化。
他画得很快,很专注,像要把这一刻的感觉全部捕捉。
画完,在右下角写上:2005.12.28,北京飞多伦多,云层之上。
然后他又翻了一页,画了片梧桐叶。
不是写生,是记忆中的样子:叶脉的走向,边缘的锯齿,那个被虫蛀过的小洞。
在这幅画旁边,他写:给苏念。
等我回来时,树应该发芽了。
写完,他合上素描本,抱在怀里。
窗外,云海无边无际。
阳光照在云上,泛起金色的光。
很美,但也很孤独。
飞机继续向前飞,穿越晨昏线,穿越时区,穿越一个少年十七年的人生。
而在地面上,在北京,在梧桐巷,在西厢房的窗前,苏念终于拆开了那个信封。
里面是厚厚一沓画纸。
不是画,是字。
江梧的字,工整,清瘦,一笔一划。
第一页:
“苏念,如果你在拆这封信,说明我已经在飞机上了。
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