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江梧在树下加了一个小小的人影。
背影，穿着深色衣服，仰头看着树。
人影很小，几乎融入阴影里，不仔细看看不出来。
“这是...”
苏念走近看。
“我父亲。”
江梧轻声说，“最后一次去看那棵树时，我推着他。
他坐在轮椅上，就这么仰头看着，看了很久。
那天他说话很少，只是看。”
苏念看着那个小小的人影。
寥寥几笔，却抓住了那种专注的、近乎虔诚的姿态。
“我本来没想画进去。”
江梧说，“但昨晚，突然觉得，他应该在。”
他们在画前站了很久。
台灯的光照在画布上，雪的质感栩栩如生，仿佛能感觉到那种寒冷。
树下的人影安静地存在着，像树的一部分，像雪的一部分。
“这幅画有名字吗？”
苏念问。
“有。”
江梧说，“叫《回声》。”
“回声？”
“嗯。
树是父亲的回声，我是树的回声。”
江梧转头看她，“而现在，你是我的回声。”
苏念的心猛地一跳。
她看着江梧，他的眼睛在昏暗的光线里很亮。
“我会好好保存的。”
她说。
“我知道。”
江梧重新蒙上画布，“所以送给你。”
他们又坐了一会儿。
夜很深了，胡同里一点声音都没有。
只有风，偶尔吹过屋檐，发出呜呜的轻响。
“江梧。”
苏念开口。
“嗯？”
“到了那边...如果难过，就画画。
如果画画也难过...就给我打电话。”
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