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路灯的光在雪幕中晕开，像一个个温暖的光球。
江梧走在前面，脚步很稳，不时回头伸手拉苏念。
他的手很暖，即使在零下的温度里。
他们沿着几个月前走过的路，向废弃工厂区走去。
但这一次，世界完全不同了。
所有的破败都被白雪掩盖，生锈的机器变成了白色的雕塑，废弃的铁轨像两条银线伸向远方，断壁残垣披上了绒毯。
而最震撼的，还是那棵大梧桐树。
它矗立在工厂中央，比九号院那棵更高大，也更孤独。
雪花在它周围旋转，像忠诚的护卫。
枝桠上的积雪厚得惊人，低垂着，几乎触地。
树下一圈没有被雪覆盖——是树干散发的微弱热量融化了近处的雪，形成一个黑色的圆。
“这是我父亲最后一次完整画下的地方。”
江梧轻声说，“那年冬天特别冷，雪特别大。
他已经很虚弱了，但还是坚持要我推他来这里。
他说，这棵树在雪中最真实——繁华落尽，只剩风骨。”
苏念走近那棵树。
树干上的裂纹里也积了雪，黑白分明，像一幅木刻版画。
她伸手抚摸树皮，粗糙的触感透过手套传来。
“他在这里画了多久？”
“整整一天。”
江梧打开画板包，支起画架，“从清晨到日暮。
我坐在旁边，看他画画，也看他咳嗽，看他不得不停下来喘息。
但他不肯走，说要画完最后一个细节。”
苏念想象那个画面：重病的画家在雪中作画，少年在一旁守着，雪越下越大，天地间只有画笔划过画布的声音，和压抑的咳嗽声。
“那幅画...”
“在他床头。”
江梧开始挤颜料，“他说那是他最好的一幅画，因为画的时候，他接受了死亡。”
苏念不知该说什么。
她看着江梧调色——不是白色，而是各种灰：蓝灰、紫灰、暖灰。
他用这些灰来表现雪的阴影，雪的厚度，雪下世界的质感。
“你也画吗？”
江梧问。
苏念这才意识到自己也带了速写本。
她点点头，在旁边的石墩上坐下，翻开本子。
铅笔在纸上沙沙作响，但画出来的线条僵硬，毫无生气。
“别想着‘画雪’。”
江梧的声音传来，“画你感受到的冷，画雪落下的速度，画这个早晨的寂静。”
苏念闭上眼，深呼吸。
冷空气进入肺部，带着雪的清新。
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