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江梧低下头，“但我那时不懂。
我总嫌他严，总想偷懒。
直到他生病了，躺在床上连笔都拿不动，还在问我：‘小梧，今天画画了吗？’我才明白，他不是要我成为画家，他是想给我一件武器——一件即使他不在，我也能用来面对世界的武器。”
苏念的心揪紧了。
她想起自己的父亲——那个在她十岁时离开家的男人，留下的只有模糊的背影和每月一张的汇款单。
她从未拥有过江梧父亲那样的爱，也从未经历过那样深刻的失去。
“你会成为很好的画家。”
她轻声说。
“不一定。”
江梧摇头，“但我至少学会了如何看世界——通过父亲的眼睛，通过画笔，通过...”
他顿了顿，“通过痛苦。”
下午三点，他们重新开始画画。
这次的主题是那棵老松树——树干扭曲如龙，树皮皲裂，却依然苍劲有力。
苏念选择了水彩，她想捕捉松针在光线下那种半透明的质感。
画到一半时，江梧突然说：“别动。”
苏念僵住。
江梧拿起速写本，飞快地画着什么。
几分钟后，他把本子递过来。
纸上画的是她——侧身坐在石凳上，专注地看着画板，围巾被风吹起一角，手中的画笔悬在半空。
线条简洁，却抓住了她全部的专注。
“为什么画我？”
苏念脸红了。
“因为此刻的你很美。”
江梧说得自然，仿佛在陈述一个事实，“画画的人被画，这是写生课的惯例。
我父亲说的。”
苏念接过速写本，看着纸上的自己。
那是她从未见过的角度，陌生又熟悉。
“能送我吗？”
“本来就是给你的。”
江梧说，“算是今天写生课的纪念。”
夕阳西下时，他们收拾画具准备下山。
最后一缕阳光穿过松林，将整个世界染成金色。
站在亭子边回望，紫禁城在暮色中渐渐模糊，像一场正在醒来的梦。
下山的路比上山轻松。
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