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陈老师吐出一口烟,“艺术这条路,永远‘还差得远’。
但正是这个‘差得远’,推着我们往前走。”
回去的路上,华灯初上。
鼓楼大街亮起一串串红灯笼,小吃摊冒出腾腾热气。
江梧在一家糖炒栗子摊前停下,买了两纸袋。
“给,趁热。”
栗子烫手,香甜的气味弥漫在空气里。
他们边走边剥,栗仁金黄软糯。
“陈老师和你父亲很熟?”
苏念问。
“他们是同学,中央美院油画系的同班。”
江梧说,“我父亲走后,陈老师每周都来看我,教我画画。
他说这是承诺。”
“什么承诺?”
“我父亲病重时,他们有过约定:如果一方不在了,另一人要看着对方的孩子长大,直到他能独自面对画布。”
苏念停下脚步。
路灯下,江梧的侧脸半明半暗。
“所以你才画得这么好。”
“不。”
江梧摇头,“是因为除了画画,我不知道还能做什么。
画笔是我和父亲最后的连接,也是我和这个世界对话的方式。”
他说话的语气依然平静,但苏念听出了其中的重量。
这个十七岁的少年,早已背负起超乎年龄的孤独与坚持。
回到梧桐巷时,天已黑透。
各家各户亮起灯,窗户透出温暖的黄光。
经过九号院门口,江梧突然说:“要不要看样东西?”
“什么?”
“跟我来。”
他没有进九号院,而是带着苏念往胡同深处走。
巷子越走越窄,最后来到一堵爬满爬山虎的老墙前。
墙上有扇不起眼的小木门,江梧掏出钥匙打开。
门后是一个小小的后院,只有十几平米,却种满了植物。
最引人注目的是墙角的一棵小梧桐树,只有一人高,枝叶稀疏,在夜色中显得稚嫩。
“这是...”
“我父亲种的。”
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