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额角像被两只长着长指甲的手揪着，指甲刺进血肉，硬生生往后脑勺撕扯。
视网膜爆出斑驳的白块，像狂放泼洒的颜料，将黑暗涂成张牙舞爪的怪画。
耳边像鼓了风筒，狂躁的风呼啸着，令谢敏头痛欲裂。
冷，谢敏从未像现在一样冷，如同四肢百骸都泡在冰水里，又或者穿着单衣倒在三九天的冰窟中，那如同能将灵魂戳伤的冷意使他呼吸困难。
咽喉剧痛，刀刮一样痛，呼吸却是灼热的，像夹着火，燎过呼吸道时又会加重痛感。
最严重的是腺体。
谢敏跪在地上，他起不来，腿软，骨骼像被打断了，肌肉松弛着，使不上力量，先前他在傅闻安面前能装，现在对方一走，吊着他的那根弦断了，便再没法打起精神。
颈后很痛，撕裂一般的痛，比以前任何时候都要严重，那种痛感连着颈椎，让他整个大脑都被搅得支离破碎。
他开始咳嗽，涎水落在地砖上，惊天动地，快要把肺咳出来。
期间，他尝试站起身，却两次不能如愿。
不知过了多久，谢敏踉跄着爬起，扶着楼梯扶手，一瘸一拐，像个将死的病人，挪上了二楼。
一步、两步、三步……
平时随意走过的走廊此刻却像铺满钉子一般，遥远到令人近乎绝望。
他不断吐出灼热的呼吸，身躯因脱力而颤抖，视野不断收窄，到最后，只剩正前方向的一小片区域。
太黑了，太暗了，比他曾走过的任何一条路都要孤寂。
客厅开着灯，灯光从紧闭的门缝溢出，金黄色的光带是唯一光源。
谢敏双膝一软，他咬着牙，死死扣着墙皮，指甲传来疼痛，但他浑然不觉。
他不知挪了多久，或许没多久，因为也就几十米的距离，但也可能很久，因为他有时一分钟也提不起力量挪一步。
终于，他推开了那扇门。
温暖的光拢在他苍白的脸上，几乎是一瞬间，喉间传来绞尽般的痛，他猛地咳了起来，偌大房中只有他声嘶力竭的咳嗽声。
特工的脊背弯曲下去，衣服上零零碎碎的装饰落在地上，影子投在地板上，同时落下的还有血。
谢敏愣了一下。
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