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那沙哑阴冷的声音，像是一条湿滑的毒蛇，从门缝里钻出来，缠上陈默的脖颈，让他瞬间起了一层鸡皮疙瘩。
他下意识地后退了半步，脚跟踩在雪地里，发出轻微的“嘎吱”
声。
“我……”
他喉咙发紧，声音干涩，“是葛道陵葛师叔让我来的。”
门内陷入了更长的沉默。
只有风雪吹过纸人发出的哗啦声，衬得这寂静愈发诡异。
陈默甚至能听到自己心脏在胸腔里疯狂擂动的声音。
他紧紧攥着怀里那串温热的“三才镇煞钱”
，这是他现在唯一的依靠。
过了足足有半分钟，那破风箱般的声音才再次响起，带着一丝难以察觉的波动：“葛老道？他还活着？”
“师叔他……行踪不定。”
陈默谨慎地回答，没提破庙分别的事。
“哼……”
门内传来一声意味不明的冷哼，“进来吧，门没插。”
陈默犹豫了一下，伸手轻轻推开那扇斑驳破旧的木门。
门轴发出令人牙酸的呻吟。
一股难以形容的复杂气味扑面而来。
浓烈的浆糊味、陈年纸张的霉味、某种植物根茎的苦涩味，还有一种……极淡极淡的、类似香烛燃尽后的灰烬味，混杂在一起，闷在这狭小的空间里，让人透不过气。
屋子很小，只点着一盏昏暗的煤油灯，灯焰如豆，勉强照亮方寸之地。
墙壁被烟熏得漆黑，到处挂满了各种半成品或完成的纸扎物件——有精巧的纸轿子、纸马，有童男童女，甚至还有纸糊的楼房家具，层层叠叠，在昏暗的光线下投下扭曲摇曳的巨大阴影，仿佛随时会活过来。
屋子中央，一个极其枯瘦矮小的老头，正背对着门口，蹲在一个小火盆旁。
火盆里烧着几块炭，散发着微弱的热量。
老头身上裹着一件油光发亮、看不出原本颜色的旧棉袍，头发稀疏灰白，乱糟糟地挽着。
他手里正拿着一把细巧的剪刀，小心翼翼地修剪着一个巴掌大的纸人轮廓，那专注的样子，仿佛在雕琢一件艺术品。
陈默站在门口，不敢贸然进去，也不敢打扰。
老头似乎完全沉浸在自己的世界里，对身后的动静置若罔闻。
他修剪完纸人，又拿起一支细毛笔，蘸着旁边一个小碟子里暗红色的颜料，开始给纸人画五官。
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