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它们的羽毛间，藏着无数微小的苔麦孢子。
导航系统显示，这些鸟儿正绕开所有城市灯光，执着地飞向一个个标注为“传声田”
的坐标点。
地球自转如常，阳光洒落。
但在某些看不见的维度，一场静默的革命正在进行。
语言重新成为种子，记忆再次化作雨水，人心与土地之间的裂缝，正被一句句真诚的话语慢慢缝合。
张立关掉录音笔，抬头望天。
云很淡，风很轻。
他知道，父亲说得对??轮到他了。
但他也知道，这不再是一个人的使命。
只要还有人愿意讲述，
只要还有人愿意倾听，
只要还有孩子在饭桌上听到祖辈的故事，
春天，就会一直回来。
他走到田边，蹲下身，把手插入温热的泥土。
一瞬间，千万种感觉涌入脑海：
有赵奶奶跪着插秧的疼痛，
有老支书记农事日记时的专注，
有母亲腌菜时哼的小调，
有父亲忏悔时滴落的泪水，
还有那只会说“回家吧”
的麻雀，
那株用身体写出“人”
字的蚯蚓，
那夜空中流淌的“谢谢你们，还记得我”
。
他闭上眼，轻声说：“我在听。”
泥土微微震动，仿佛回应。
片刻后，一根嫩绿的新芽破土而出，迎着朝阳舒展叶片。
在晨光的折射下，叶脉中隐约浮现三个透明的小字，如同天生镌刻：
**“我在。”
**
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