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蒲公英的种子，乘着风伞飘走……它们会去哪里？那个“远方”
，是什么样子的？
这个疑问在她心里盘旋，像一只找不到出口的飞蛾。
终于，在一个阳光格外温暖的午后，在那个人讲述完蒲公英的故事后，一片舒适的静默中，那个问题几乎是自己从她紧闭的唇缝间溜了出来：
“……远吗？”
声音轻得她自己都差点没听清。
说完的瞬间，巨大的恐慌攫住了她。
她立刻紧紧闭上嘴，把头埋进膝盖，心脏在胸腔里疯狂擂鼓。
她说了不该说的话，打破了平衡，那个人会怎么想？
然而，预想中的诧异或者追问并没有到来。
那个人只是停顿了一下，然后用同样轻的、平静的声音回答了她：
“嗯，有的会飘到很远很远的地方，落地，然后长出新的蒲公英。”
没有惊讶，没有嘲笑，只是理所当然地回答了她的问题，仿佛她开口提问是一件再正常不过的事情。
恐慌慢慢褪去，一种奇异的、微小的暖流，取代了之前的紧张。
她知道了，蒲公英会去很远的地方，然后，长出新的生命。
从那天起，某些东西不一样了。
她发现自己开始更主动地“听”
那些故事。
听到候鸟飞越千山万水时，她会极轻微地点一下头，像是在为那段艰难的旅程表示认可。
听到毛虫变成蝴蝶时，她那总是紧抿的唇角，会难以察觉地松弛一丝丝，为那个蜕变感到一丝隐秘的欢喜。
甚至有一次，当那个人不小心咳嗽时，她想都没想，就把自己手里一直捏着的一片干净树叶递了过去。
递出去后才反应过来，手僵在半空，收回来也不是，不收也不是。
幸好，那个人只是很自然地接了过去，低声说了句“谢谢”
，并没有多看她。
她开始尝试着，用破碎的音节，去触碰那个由故事构建起来的世界。
“后来呢？”
——她想知道结局。
“……冷吗？”
——她关心那只在冰雪里的企鹅。
“……喜欢。”
——她表达了对某种会发光的苔藓的模糊好感。
每一个细微的动作，每一个艰难吐出的字，都耗损着她巨大的勇气。
但那个人总是能平静地接住，用更多的故事，或者简短的解答来回应。
从不追问，从不勉强。
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